Стихи о девушке

В деревне барышня стыдливо,
Как ландыш майский, расцвела,
Свежа, застенчива, красива,
Душой младенчески мила.
Она за чтением романа
Чего-то в будущем ждала,
Играла вальс на фортепьяно
И даже с чувством петь могла.

Боярин и боярыня под липой пили чай.
А юная боярышня идёт, в глазах печаль.
И рвёт цветы рассеянно
С куста по одному.
Заметно, что рассержена,
Неясно – почему?

Был у меня соперник, неглупый был и красивый,
Рождённый, видать, в рубашке, - всё удавалось ему.
Был он не просто соперник,
а, как говориться, счастливый,
Та, о которой мечтал я, сердцем рвалась к нему.

Для кого расцвела? Для чего развилась?
Для кого это небо, — лазурь её глаз,
Эта роскошь, — волнистые кудри до плеч,
Эта музыка, — уст её тихая речь?

Как мило ты принарядилась!
Как поумнел твой детский взгляд!
Каким пленительным румянцем озарилось
‎Твоё лицо! Соседки говорят,
‎Что ты, дитя моё, влюбилась…
В кого же?! — знаю я здесь каждый уголок,
(Велик ли наш уездный городок!..)

Взгляните внимательно и если возможно - нежнее.
И если возможно - подольше с неё не сводите очей
Она перед вами - дитя с ожерельем на шее
И локонами до плечей.

Вот оно, глупое счастье,
С белыми окнами в сад!
По пруду лебедем красным
Плавает тихо закат.

Здравствуй, златое затишье,
С тенью березы в воде!
Галочья стая на крыше
Служит вечерню звезде.

Где твоё личико смуглое
Нынче смеётся, кому?
Эх, одиночество круглое!
Не посулю никому!

А ведь, бывало, охотно
Шла ты ко мне вечерком;
Как мы с тобой беззаботно
Веселы были вдвоём!

Ты жить обязана теперь!
И доктора тому порукой,
И ты в поруку эту верь –
Твои исчезнут скоро муки.
Бессилен страшный приговор,
Когда не меркнет воля к жизни,
Когда не видишь смерть в упор
И есть плечо главы Отчизны.
Кто не сдается – не умрет,

Категории: 

Прямая линия с вождем,
Где льются просьбы-укоризны:
«От Вас не милости мы ждем,
А справедливости по жизни».
Вопросы разные, но все
Они о трудностях бытийных,
О буднях, тонущих в тырсе,
И о разрухах трагедийных:
Полуобвалено жильё,

Категории: 

Девушка пела в церковном хоре
О всех усталых в чужом краю,
О всех кораблях, ушедших в море,
О всех, забывших радость свою.

Так пел её голос, летящий в купол,
И луч сиял на белом плече,
И каждый из мрака смотрел и слушал,
Как белое платье пело в луче.

Мне не нравится томность
Ваших скрещенных рук,
И спокойная скромность,
И стыдливый испуг.

Героиня романов Тургенева,
Вы надменны, нежны и чисты,
В вас так много безбурно-осеннего
От аллеи, где кружат листы.

Страницы