Пётр Дмитриевич Бутурлин

Родился я, мой друг, на родине сонета,
А не в отечестве таинственных былин, -
И серебристый звон весёлых мандолин
Мне пел про радости, не про печали света.

Вчера с вечернею зарёй,
С последней, красной вспышкой света,
В зловещих тучах над землёй
Печально умирало лето,
И осень с бледною луной
Взошла — и пел ей до рассвета,
Всю ночь в листве ещё густой
Изменник-ветер песнь привета.

Скажи-ка, Солнышко, сестрица дорогая,
Скажи-ка, отчего, вечернею порой
И ранним утром вновь, над яркою фатой
Краснеешь ты всегда, как девушка земная?

Есть чёрная скала средь моря-океана,
Там Стрибог властвует, и внуков-бегунов
Он шлёт оттуда к нам с дождями для лугов,
С грозою, с вьюгами, с покровами тумана...

1

К окну он подошёл в мучительном сомненье;
В руке - письмо от батюшки-царя;
Но взор рассеянный стремился в отдаленье,
Где тихо теплилась вечерняя заря.

Царю тринадцать лет. Он бледен, худ и слаб.
Боится пушек, гроз, коней и домового,
Но блещет взор, когда у сокола ручного
Забьётся горлица в когтях зардевших лап.

Идёт удалый бог, Ярило-молодец
И снежный саван рвёт по всей Руси широкой!
Идёт могучий бог, враг смерти тусклоокой,
Ярило, жизни царь и властелин сердец!
Из мака алого сплетён его венец,
В руках - зелёной ржи трепещет сноп высокий;