Стихотворение

Идёт по дорожке серьёзный Индюк,
Везёт на тележке железный сундук.
Навстречу Корова бежит налегке:
— Скажите, — кричит, — что лежит в сундуке?
— Простите, я с вами почти не знаком.
Пустите, не то зацеплю сундуком.
Но грозно Корова идёт к сундуку

Люди странной её называют,
Тихо шепчут, злословят о ней,
Измениться её призывают,
И всё давят и давят сильней.

А она, как и все, но другая! –
Рада солнышку, снегу, дождю.
Каждый день, или час проживая,
Говорит всем, кто рядом, «Люблю».

Лик плоский, грязный и раскосый,
Средневековый Тюрк - пастух,
Тюрбан, халат, комками косы,
И целый рой навозных мух.

На запад русская граница,
Окраин княжеский удел,
Тюрк хочет скарбом поживиться,
Три к одному он будет смел.

Вдали ордынцы, пахарь в поле,
За кушаком тяжёлый меч,
Олег в Рязани на престоле,
Уставший вотчину стеречь.

Дымит сигнальными огнями,
С востока густо горизонт:
«Страшись народ, - орда большая,
Куда тот дьявол повернёт»?

Как хорошо, когда ты просто
Живёшь, и – просто ты живёшь.
Когда не мучают вопросы
И есть ответы, и не ждёшь

Ты ничего от жизни только
Благодаришь, благодаришь.
Как хорошо, когда невольно
Поймёшь, что ты на время лишь,

Я стоял у поворота
Рельс, бегущих от Арбата,
Из трамвая глянул кто-то
Красногубый и чубатый.
Как лицо его похоже
На моё — сухое ныне!..
Только чуточку моложе,
Веселее и невинней.
А трамвай — как сдунет ветром,
Он качнулся, уплывая.

На окнах, сплошь заиндевелых,
Февральский выписал мороз
Сплетенье трав молочно-белых
И серебристо-сонных роз.

Пейзаж тропического лета
Рисует стужа на окне.
Зачем ей розы? Видно, это
Зима тоскует о весне.

Улетают птицы за море,
Миновало время жатв,
На холодном сером мраморе
Листья жёлтые лежат.

Солнце спряталось за ситцевой
Занавескою небес,
Чёрно-бурою лисицею
Под горой улёгся лес.

Увы, все эпохи в России режимны,
И света, к несчастью, в них меньше, чем тьмы:
Вчера распевались партийные гимны,
А нынче гнусавятся глупо псалмы.
Убийства, предательства, войны, измены —
Всё прочее так себе, вовсе не в счёт.

Запеклась на деревьях смола.
Хороши ль мы с тобою, не грубы ль —
Вот и пижма уже отцвела, —
Значит, лето пошло на убыль.
Нам вот тоже подумать пора
О себе, о больных наших душах.
Разлетелась от нас детвора
И плодов стало больше на грушах…