Стихотворение

Я стоял у поворота
Рельс, бегущих от Арбата,
Из трамвая глянул кто-то
Красногубый и чубатый.
Как лицо его похоже
На моё — сухое ныне!..
Только чуточку моложе,
Веселее и невинней.
А трамвай — как сдунет ветром,
Он качнулся, уплывая.

На окнах, сплошь заиндевелых,
Февральский выписал мороз
Сплетенье трав молочно-белых
И серебристо-сонных роз.

Пейзаж тропического лета
Рисует стужа на окне.
Зачем ей розы? Видно, это
Зима тоскует о весне.

Улетают птицы за море,
Миновало время жатв,
На холодном сером мраморе
Листья жёлтые лежат.

Солнце спряталось за ситцевой
Занавескою небес,
Чёрно-бурою лисицею
Под горой улёгся лес.

Увы, все эпохи в России режимны,
И света, к несчастью, в них меньше, чем тьмы:
Вчера распевались партийные гимны,
А нынче гнусавятся глупо псалмы.
Убийства, предательства, войны, измены —
Всё прочее так себе, вовсе не в счёт.

Запеклась на деревьях смола.
Хороши ль мы с тобою, не грубы ль —
Вот и пижма уже отцвела, —
Значит, лето пошло на убыль.
Нам вот тоже подумать пора
О себе, о больных наших душах.
Разлетелась от нас детвора
И плодов стало больше на грушах…

Я в добровольном ополченьи
На страже Родины стою.
Поэт несёт своё служенье
Строкой в невидимом бою.
Служу Отеческому слову –
В который раз произношу:
Строка закончилась – не ново,
Я в рукопашном допишу.
Добуду из-под перевязки

Теперь уж давнею зимою
На благодатный звёздный свет
Шли странники, их было трое –
Художник, Музыкант, Поэт.

Земная жизнь летит годами
И промедления в том нет,
Но сохраняют миг желаний
Художник, Музыкант, Поэт.

Богородица слёзы приемлет
Наших душ, покаяньем омытых.
Нам, нечистым, Пречистая внемлет
И читает, как в книгах раскрытых,
Все слова, что ещё не сказали
Искажённые плачем уста.
А у ног Её ангелы пали,
Воспевая. .. Я тоже! Я та -

Посреди равнины океана,
Где гуляет вольный синий ветер,
И бакланов крик плывёт гортанный,
А в ночи так ярко звёзды светят,
Из воды торчит скалистый остров –
Голова подводного вулкана.
Плещут волны, разбиваясь грозно,
О чело уснувшего титана.

Стынет дождями укутанный город.
Дымными клочьями носятся тучи.
Сырость, ненастье, пронзительный холод…
Сыплются, сыплются струи колючие.
Словно в глубоком-глубоком колодце –
Самое дно – света здесь не бывает.
Трудно поверить, что где-то есть солнце.