Стихотворение

Повсюду тишина: природа засыпает
И звёзды в высоте так сладостно горят!
Заря на западе далёком потухает,
По небу облачка едва-едва скользят.
О, пусть душа моя больная насладится
Такою же отрадной тишиной!
Пусть чувство в ней святое загорится

Покрытый ранами, поверженный во прах,
Лежал я при пути в томленье и слезах
И думал про себя в тоске невыразимой:
"О, где моя родня? Где близкий? Где любимый?"
И много мимо шло... Но что ж? Никто из них
Не думал облегчить тяжёлых ран моих.

Я видела тебя души моей очами;
Ты радостен, ты чуден, светел был
И, окружён небесными лучами,
На небеса свой взор с любовью возводил.
Твой кроткий лик сиял святым приветом,
Ты осенял меня спасительным крылом...
Каким божественным, отрадным, дивным светом

Сегодня с неба день поспешней
Свой охладелый луч унёс.
Гостеприимные скворешни
Пустеют в проседи берёз.

В кустах акаций хруст, — сказать бы:
Сухие щелкают стручки.
Но слишком странны тишь усадьбы
И сердца громкие толчки...

На каштанах пышных ты венчальные
Свечи ставишь вновь, весна.
Душу строю, как в былые дни,
Песни петь бы, да звучат одни
Колыбельные и погребальные, -
Усладительницы сна.

Слишком туго были зажаты губы,
— Проскользнуть откуда могло бы слово? -
Но меня позвал голос твой — я слышу -
Именем нежным.

Ещё не дух, почти не плоть,
Так часто мне не надо хлеба,
И мнится: палец уколоть, -
Не кровь, а капнет капля неба.
Но есть часы: стакан налью
Вином до края — и не полон,
И хлеб мой добела солю,
А он губам моим не солон.

Люблю тебя в твоём просторе я
И в каждой вязкой колее.
Пусть у Европы есть история, -
Но у России: житие.

В то время, как в духовном зодчестве,
Пытает Запад блеск ума,
Она в великом одиночестве
Идёт к Христу в себе сама.

В этот вечер нам было лет по сто.
Темно, и не видно, что плачу.
Нас везли по Кузнецкому мосту,
И чмокал извозчик на клячу.

Было всё так убийственно просто:
Истерика автомобилей;
Вдоль домов непомерного роста
На вывесках глупость фамилий;

Как светел сегодня свет!
Как живы ручьи живые!
Сегодня весна впервые,
И миру нисколько лет!
И этот росток стебля,
Воистину, первороден,
Как в творческий день
Господень,
Когда зацвела земля.