Стихотворение

Усталость, которая к маю
нахлынет от грохота лиц,
убьет меня – я понимаю,
что вижу изысканный блиц
коммуны и мелкой фигуры,
поэта и литературы.

миттельшпиль – ты снимаешь платок
я прочитан как лист партитуры
и летит и летит лепесток
здесь должна быть строка без цензуры

о, серебряный век твоих рук
как сказал бы поэт в Ленинграде
чтобы фраза дошла до подруг
реноме утонченного ради

Сам в белоснежных валенках,
Сквозь вьюгу по сугробам,
Идёт Морозик маленький
На встречу с Новым годом,

Идёт и каждый день растёт,
Крепчает неустанно.
А вьюга песенку поёт
Об этом постоянно.

Её цветы из шёлка,
Из бархата листы.
Уход ей нужен только
Для пущей красоты.

Трава уже тускнеет,
От лета лишь кусочки,
Но тем ещё сочнее
У хризантем цветочки.

Как хорошо для взгляда
На них остановиться.
Они - души отрада,
Последняя жар-птица!

Пишу стихи я о весне, –
Как в город льётся потепление,
И как деревья в предвкушении,
Часов цветения – молчат.
И вольных птиц мотивы пения,
Довольным возгласом весенним,
В лучах полуденных – звучат!
– Сынок! Вот видел бы в деревне,

Я убит подо Ржевом,
В безымянном болоте,
В пятой роте,
На левом,
При жестоком налёте.

Я не слышал разрыва
И не видел той вспышки, —
Точно в пропасть с обрыва —
И ни дна, ни покрышки.

1
Прямо под ноги пулям,
Расталкивая года,
По январям и июлям
Я проберусь туда…
Никто не увидит ранку,
Крик не услышит мой,
Меня, китежанку,
Позвали домой.
И гнались за мною
Сто тысяч берёз,
Стеклянной стеною

Ленинградскую беду
Руками не разведу,
Слезами не смою,
В землю не зарою.
Я не словом, не упрёком,
Я не взглядом, не намёком,
Я не песенкой наёмной,
Я не похвальбой нескромной

А земным поклоном

Господеви поклонитеся
Во святем дворе Его.
Спит юродивый на паперти
На него глядит звезда.
И, крылом задетый ангельским,
Колокол заговорил,
Не набатным, грозным голосом,
А прощаясь навсегда.
И выходят из обители,
Ризы древние отдав,