Стихотворение

‎В прекрасный летний день,
‎Бросая по долине тень,
Листы на дереве с зефирами шептали,
Хвалились густотой, зеленостью своей
И вот как о себе зефирам толковали:
«Не правда ли, что мы краса долины всей?
Что нами дерево так пышно и кудряво,

«Приятель дорогой, здорово! Где ты был?» —
«В Кунсткамере, мой друг! Часа там три ходил;
‎Всё видел, высмотрел; от удивленья,
‎Поверишь ли, не станет ни уменья
‎Пересказать тебе, ни сил.
‎Уж подлинно, что там чудес палата!

‎Живущая в болоте, под горой,
‎Лягушка на гору весной
‎Переселилась;
Нашла там тинистый в лощинке уголок
‎И завела домок
Под кустиком, в тени, меж травки, как раёк.
Однако ж им она недолго веселилась.
‎Настало лето, с ним жары,

Не льстись предательством ты счастие сыскать!
У самых тех всегда в глазах предатель низок,
Кто при нужде его не ставит в грех ласкать;
И первый завсегда к беде предатель близок.

‎Медведь
‎Попался в сеть.
Над смертью издали шути как хочешь смело:
‎Но смерть вблизи — совсем другое дело.
‎Не хочется Медведю умереть.
Не отказался бы мой Мишка и от драки,
‎Да весь опутан сетью он,
‎А на него со всех сторон

‎Когда-то, о весне, зверями
В надсмотрщики Медведь был выбран над ульями,
Хоть можно б выбрать тут другого поверней
‎Затем, что к меду Мишка падок,
‎Так не было б оглядок;
‎Да, спрашивай ты толку у зверей!
‎Кто к ульям ни просился,

У Мельника вода плотину прососала;
‎Беда б не велика сначала,
‎Когда бы руки приложить;
Но кстати ль? Мельник мой не думает тужить;
А течь день-ото-дня сильнее становится:
‎Вода так бьёт, как из ведра.
‎«Эй, Мельник, не зевай! Пора,

Какой-то молодец купил огромный дом,
Дом, правда, дедовский, но строенный на-славу:
И прочность, и уют, всё было в доме том,
‎И дом бы всем пришёл ему по нраву,
‎Да только то беды —
Немножко далеко стоял он от воды.

‎В прихожей на полу,
‎В углу,
‎Пустой мешок валялся.
‎У самых низких слуг
Он на обтирку ног нередко помыкался;
‎Как вдруг
‎Мешок наш в честь попался
‎И весь червонцами набит,
В окованном ларце в сохранности лежит.

Жил в городе богач, по имени Мирон.
Я имя вставил здесь не с тем, чтоб стих наполнить;
Нет, этаких людей не худо имя помнить.
‎На богача кричат со всех сторон
Соседи; а едва ль соседи и не правы,
Что будто у него в шкатулке миллион —