Дети на войне

Пишу стихи – картинку за картинкой.
Строфа, строфа… Ещё одна строфа,
Где маленькой, изящной балеринкой
Кружатся, падая на землю, семена.

Майор привёз мальчишку на лафете.
Погибла мать. Сын не простился с ней.
За десять лет на том и этом свете
Ему зачтутся эти десять дней.

Мы говорили:
– Этого не будет.
Так не бывает.
Но где-то в пять утра проснулись люди,
А их взрывают.

А их взрывают прямо на рассвете,
Средь мирных улиц.
И где-то плачут харьковские дети.
И где-то плачут киевские дети.
Они проснулись.