Короткие стихи

Поэты, не пишите слишком рано,
Победа ещё в руке Господней.
Сегодня ещё дымятся раны,
Никакие слова не нужны сегодня.

В часы неоправданного страданья
И нерешённой битвы
Нужно целомудрие молчанья
И, может быть, тихие молитвы.

Тише, горести. Смиряйтесь, звуки снега,
Нам до лучших дней не долететь
Медленно спустился вечер с неба
Тише, муки, духи засыпают
Снится им холодный сон камней
Ничего на свете не бывает
Всё заключено в сиянии огней
Всё так быстро время забывает.

Вечер румяный притих, догорая,
Лист не прошепчет в лесной глубине;
Тучек перистых гряда золотая
В недосягаемой спит вышине.

Тихо мелькнула звезда, и другая...
Ночь надевает свой царский венец..
— Мука, великая мука людская!
Стихла ли ты, наконец?

Душный зной над океаном,
Небеса без облаков;
Сонный воздух не колышет
Ни волны, ни парусов.
Мореплаватель, сердито
В даль пустую не гляди:
В тишине, быть может, буря
Притаилась, погоди!

Нерукотворный труд, создание Природы,
Грядут тобой во все концы земли народы,
Стоишь, как свет, и пасть не придёт череда,
Ты цель всех наших дум и путь в живот, пизда.

Тоска лимонного дерева
Уходила к дыму вулкана
Где уснули у фумаролы
Пилигримы иных миров
Мир был высок, спокоен
Устремлён в грядущее время
Ещё не достоин
Свободы

Тот жалок, кто под молотом судьбы
‎ Поник — испуганный — без боя:
Достойный муж выходит из борьбы
‎ В сияньи гордого покоя,
И вновь живёт — главы не преклоня —
‎ Исполнен вдохновенной пищей;
Так золото выходит из огня
‎ И полновеснее и чище.

Так точно! Это он! не правда ль!
Сходнее нет . . . . . .

Тошней идиллии и холодней, чем ода,
От злости мизантроп, от глупости поэт —
Как страшно над тобой забавилась природа,
  Когда готовила на свет.
Боишься ты людей, как черного недуга,
О жалкий образец уродливой мечты!

Прошу: оставьте вы меня;
Моя любовь к вам охладела.
В душе нет прежнего огня,
Прошу, оставьте вы меня.
Не зная вас, был весел я;
Узнал вас — радость улетела.
Прошу: оставьте вы меня;
Моя любовь к вам охладела.

В моём аккорде три струны,
Но всех больней звучит вторая,
Тоской нездешней стороны.
В моём аккорде три струны.
В них — детства розовые сны,
В них — вздох потерянного рая.
В моём аккорде три струны,
Но всех больней звучит вторая.

Мне что-то холодно... А в комнате тепло.
Плита натоплена, как сердце нежной лаской.
Я очарован сна загадочною сказкой,
Но всё же холодно, а в комнате тепло.
Рассудок замер. Скорбь целует мне чело.
Таинственная связь грозит своей развязкой,