Короткие стихи

Как утром на цветах весенняя роса.
‎Едва она на сей земле блеснула,
‎С улыбкою на здешний мир взглянула
‎И вознеслась к себе на небеса.

Здесь бедная навек сокрыта Тараторка —
‎Скончалась от насморка.

Извержен был, от музыки отвержен
Он хмуро ел различные супы,
Он спал, лицом в холодный мох повержен,
Средь мелких звёзд различной красоты.

Кто яму для других копать трудился,
Тот сам в неё упал – гласит писанье так.
Ты это оправдал, бостонный мой чудак,
Топил людей – и утопился.

Он с колыбели посвятил
Себя идейному страданью
И даже азбуку зубрил
По запрещённому изданью,
Других изданий — не читал
И кончил вечер жизни бурной,
Как непреклонный радикал,
В объятьях девы — нецензурной…

Под камнем сим лежит прегнусный корсиканец,
Враг человечества, враг бога, самозванец,
Который кровию полсвета обагрил,
Все состоянии расстроил, разорил,
А, наконец, и сам для смертных всех в отраду
Открыл себе он путь через Россию к аду.

Судьба весь юмор свой явить желала в нём,
Забавно совместив ничтожество с чинами,
Морщины старика с младенческим умом
И спесь боярскую с холопскими стихами.

Супруга нежная и друг своих детей,
Да успокоится она от жизни сей
В бессмертьи там, где нет ни слез, ни воздыханья,
Оставя по себе тоску семье своей
‎И сладостные вспоминанья!

Эта улица тем хороша
Удивительной этой зимою —
Независимо и не спеша
Возвращается улица к морю.

Поверну за углом — а потом
Эту синюю воду увижу.
А потом? А потом — суп с котом,
Я не знаю, что будет потом,
Но я знаю, я понял, я — выжил.

На книге Лафорга

Эти страницы — павлинье перо,
Трепет любви и печали.
Это больного Поэта-Пьеро
Жуткие salto-mortale.

Национальные идеи
Воспламеняют тьму людей.
«Мы – ангелы, а вы – злодеи!» –
Суть этих пламенных идей.

Это было не раз, это будет не раз
В нашей битве глухой и упорной:
Как всегда, от меня ты теперь отреклась,
Завтра, знаю, вернёшься покорной.