Стихи о природе

Зреет рожь над жаркой нивой,
И от нивы и до нивы
Гонит ветер прихотливый
Золотые переливы.

Робко месяц смотрит в очи,
Изумлён, что день не минул,
Но широко в область ночи
День объятия раскинул.

И вот ноябрь на подходе –
То снег, то дождь, то снова снег.
Неспешное теченье рек…
Вдоль берегов туманы бродят
И редким гостем человек…

Скупы осенние картины –
В обхвате стынущих лесов
Поля, обмякшие низины,
Да шлях промятый колесом.

И вот ущелье мрачных скал
Пред нами шире становится,
Но тише Терек злой стремится,
Луч солнца ярче засиял.

* * *
Сушь. Ни тучки в степной стороне.
Хоть бы ветры прохладой подули!
Без дождя в знойный день в тишине
Часто никнет округа в июле.

И она, покорившая ветры
Снова бережно в землю положит
Из-за моря пришедшее Тае

А холодные серые вепри
Содрогая копытами небо
Что и небом назвать невозможно

Как доспехи, одетые наспех
Беленою запеленают
И посеют гнилые болота

А я росла в узорной тишине,
В прохладной детской молодого века.
И не был мил мне голос человека,
А голос ветра был понятен мне.
Я лопухи любила и крапиву,
Но больше всех серебряную иву.
И, благодарная, она жила
Со мной всю жизнь, плакучими ветвями

Однажды глядя на коллаж
Чуть дольше нежели обычно,
Я обнаружил и не раз
Его довольно необычным.
Коллаж то собранный поспешно
Из иллюстраций. Нейросеть
Что разработала однажды,
Простым не кажется совсем.
Куда ни глянь одни загадки.

Не подлесок на всё готовый,
В тень берёз, будто тень, пролез
Этот лес – он уже еловый,
Он уже не берёзовый лес.

Кипит, шумит. Она — всё та же,
Её не изменился дух!
Гранитам, дремлющим на страже,
Она ревёт проклятья вслух.

И, глыбы вод своих бросая
Во глубь, бела и вспенена,
От края камней и до края,
Одно стремление она.

На рассвете, в сумерках ледовых,
Хор берёз был выше и туманней.
И стояла роща, как Людовик, -
В сизых буклях изморози ранней.

Но опять, за далями пустыми,
Красное, как будто после бури,
Встало солнце с мыслью о пустыне
В раскалённо-грезящем прищуре.

У вас, наверно, осень хороша!
Легко откинув голову без шапки,
пройти бы мне аллеей, вороша
сухой листвы багряные охапки.

В прозрачный и трепещущий покой
доверчиво протягивая руки,
застыть бы над извилистой рекой,
заглядываясь в ясные излуки.

Природа, это дар от Бога,
творение его души.
Не стой скиталец у порога,
владей, но только не греши.