Восток

Дымится на бархане костерок.
Конфеты на расстеленном платке.
Старик чабан, весь в белом, как пророк,
Один в песках – и пиала в руке.

О, грустно, грустно мне! Ложится тьма густая
На дальнем Западе, стране святых чудес:
Светила прежние бледнеют, догорая,
И звёзды лучшие срываются с небес.
А как прекрасен был тот Запад величавый!
Как долго целый мир, колена преклонив

Молчит сомнительно Восток,
Повсюду чуткое молчанье...
Что это? Сон иль ожиданье,
И близок день или далёк?
Чуть-чуть белеет темя гор,
Ещё в тумане лес и долы,
Спят города и дремлют селы,
Но к небу подымите взор...

На шарике, на шарике
Мы можем сделать круг,
Когда пойдём на север,
Когда пойдём на юг.

А можем повернуться
И двинуть на восток,
И с запада вернуться
На собственный порог.

Ну что у нас в душах за кутерьма:
Нигде стариков уважать не рвутся -
Мол, старые, выжили из ума!
И чуть не в лицо старикам смеются.

Где сходятся восток и запад,
Сливаясь в север,
Там юг везде, куда ни взглянешь,
Там - полюс.
Когда-то - точка приложенья
Надежд геройских,
А ныне - станция на льдине
С месткомом,
Недолгим ожиданьем почты
И стенгазетой.

Не в первый раз кричит петух;
Кричит он живо, бодро, смело;
Уж месяц на небе потух,
Струя в Босфоре заалела.

Ещё молчат колокола,
А уж восток заря румянит;
Ночь бесконечная прошла,
И скоро светлый день настанет.

Смотри, как запад разгорелся
Вечерним заревом лучей,
Восток померкнувший оделся
Холодной, сизой чешуей!
В вражде ль они между собою?
Иль солнце не одно для них
И, неподвижною средою,
Деля, не съединяет их?