Александр Трифонович Твардовский

За озером долго играла гармонь,
Как будто бы жалуясь кротко
На то, что ещё неохота домой,
Что рано уснула слободка.

Там юность грустила, собою полна,
Своей непочатою силой,
Зелёная юность, чьё детство война
Огнём на корню опалила.

За тысячу вёрст
От родимого дома
Вдруг ветер повеет
Знакомо-знакомо…

За тысячу вёрст
От родного порога
Проселочной, белой
Запахнет дорогой;

Ольховой, лозовой
Листвой запыленной,
Запаханным паром,
Отавой зелёной;

Зачем рассказывать о том
Солдату на войне,
Какой был сад, какой был дом
В родимой стороне?
Зачем? Иные говорят,
Что нынче, за войной,
Он позабыл давно, солдат,
Семью и дом родной;
Он ко всему давно привык,
Войною научен;

Звезды, звезды, как мне быть,
Звезды, что мне делать,
Чтобы так её любить,
Как она велела?
Вот прошло уже три дня,
Как она сказала:
– Полюбите так меня,
Чтоб вам трудно стало.
Чтобы не было для вас
Все на свете просто,