Стихотворение

Лишь бы небо пролилось в стихи!..
Между строчек шумело дождями,
Говорило со мной вечерами
И спасло от осенней тоски...

Не писала давно ничего.
И живу — не поверишь — иначе:
Затворилась на маленькой даче,
А в округе — совсем никого.

Ещё не гонит осень лето,
и тень плетёт узор из света,
и гроздья спелые калины
до жара солнце раскалило.

Потом слова и взгляд усталый,
и утром в синеве растает
вчерашний день, косяк гусиный
и то, что у судьбы просили.

Душа, о таинственной песне мечтая,
Сидит в уголочке, грустит одиноко.
А в космосе тёмном, пространстве далёком,
Сияет, искрится звезда золотая.

Победа, победа... Два людоеда подрались тысячу лет назад. И два твоих прадеда, два моих деда, теряя руки, из ада в ад, теряя ноги, по Смоленской дороге по старой топали на восход, потом обратно. «... и славы ратной достигли, как грится, не посрамили! Да здравствует этот... бля... во всём мире...

Картину ветра, солнца свет
Красивой, видно, посчитал.
И ни один её фрагмент
В лучах бесследно не пропал.
Плывут (и блещут, как река,
Во льду в апреле) облака.
И с акварелью на руках
Художник-ветер гонит вдаль
Своё творение.

Написав на странице про лица,
Что возможно узреть в облаках,
И не думал, что сможет пролиться
Свет на сей любопытнейший факт.
Изучив фотоснимок поближе,
Что был сделан минуты спустя,
Обнаружил такими же лица.
Неизменным остался и взгляд.

Подумать только: на руках
У ветра редкие картины.
Не сделай снимок на глазах –
Бесследно скроет в облаках.
Но интереснее другое:
Кто тот герой, что удостоен
Того, что сами небеса
Его рисуют? Жил ли он,
Оставил след на белом свете,

Каков процент, что, сделав фото
Обычных белых облаков,
Ты сможешь в них увидеть что-то,
Во что поверить не готов.
(К чему писать об этом, думать.
Искать ответ, когда и нет,
Вполне возможно. Тратить уйму
Минут, умноженных на дни)

Застыть не в силах, фотоснимок.
Коль облака, что как река
Весной во льдинах.

Небесной сини след на фоне
Полупрозрачной пелены,
Теплом наполнен.

Белёсый снег лазурь купает.
И лёд вбирая тёплый свет
Плывёт и тает.

Мошка.
Для счастья нужно так немножко,
Что даже маленькая крошка
Тебя накормит, капля в ложке
Тебя напоит. И возможно,
Жила ты счастливо в тот миг,
Когда оглядывала мир!
И пусть запомнит объектив
Тебя такой! И этот стих