Стихотворение

Идем, молчим, и вспоминаем
Душой усталой жар сердечный.
Мы жили сумасшедшим маем,
А сумасшествие – не вечно.

Слова любви писали мелом –
Дожди стряхнули цвет с акаций.
Мы повстречались неумело,
Теперь не знаем, как расстаться.

Я просыпаюсь, встаю, и падает тень: значит, я есть, значит, я здесь. Я открываю глаза и тону в синем царстве небес. Значит, я здесь? Значит, я есть? Река течёт. Она река. Она течёт. Бежит дорога. Она дорога. И ей на меня наплевать. Господи, знаю, что каждому только своё. Но...

Ах, эта белая Сирень –
Туманной юности влеченье.
Из тени в свет, из света в тень –
Ныряю. Чую, вдохновенье

Меня подхватывает и
Несёт, несёт меня всё дальше
От каждодневной маеты
Стихописания без фальши…

Рев мотора заглушил все остальное,
И к водительскому креслу на три дня –
На три дня в пыли, под ливнем и под зноем –
Я пристегнут пуповиною ремня.

Всё начиналось с тишины;
В моих стихах – моих картинах –
Туманом утренним в долинах
Дрожали шёпоты весны –
Всё начиналось с тишины…

Заиграет на трубах гудок заводской,
Ввысь поднимутся дымные флаги,
Брызнет солнце оттуда, где небо с землей
Скрестят рельсов звенящие шпаги.

Оставь всё суете сует
В ней ничего для жизни нет.
В ней ничего для счастья нет…
Ведь жизнь и счастье там, где свет.

Ты спросишь у меня – где он?
Куда идти? Скажи, поэт!
Ты слышишь колокольный звон?
Тот звон и есть тот самый Свет.

Война. Ночи не видно конца.
Война. Нет никого у крыльца.
Война. Протоптаны сотни дорог.
Война. Забыт всеми дома порог.
Война. В доме царит тишина.
Война. Больше не светит звезда.
Война, И с дерева листья опавшие, -
война, - словно солдаты пропавшие.

С дерева как-то птицу прогнали,
А дерево это куда-то забрали.
Вот и пропала родина птицы!
Вторую ж ей родину найти не случится.

Матерь божья, не обессудь,
По церквам я тебя не славлю,
И теперь, взмолившись, ничуть
Не юродствую, не лукавлю.

Просто сил моих больше нет,
Всех потерь и бед не измерить,
Если меркнет на сердце свет,
Хоть во что-нибудь надо верить.