Стихи русских поэтов

Убить?
О как жестоко ты это произносишь.
Ты своей смертью всем грозишь,
Не думая о тех, кто будет тело хоронить.

О почему никто не ценит жизнь.
Все так горазды просто ныть,
Что жизнь гроша не стоит.
И легче им просто убыть.

Что есть истина?
Все люди жаждут так её,
Но ведь дорога та тернистая.
Так что не хочется мне слушать их нытьё.

Молчать?
Извольте, не могу
Как же молчать я должен в данную минуту.

Когда так славно,
Борются друзья,
Что жизнь за нас отдать готовы.

О нет, простите,
Молчать не собираюсь
Мне честь моя, дороже будет,
Чем жалкое желанье жить в покое.

Осень багровою лёгкостью вея
Плавно вспорхнула с густого куста.
Словно волшебною кисточкой фея
Краски смешала играя в цвета.

Да, те же самые дома,
И те же самые дороги,
Но как сложилось всё вчера,
Уже не сложится сегодня.
Машины те же, тот же ряд,
Но не в таком уже порядке,
И чей ловил на себе взгляд,
Уже поймаешь ты навряд ли.
И вновь, вчерашние дома

О, да, мы из расы
Завоевателей древних,
Взносивших над Северным морем
Широкий крашеный парус
И прыгавших с длинных стругов
На плоский берег нормандский —
В пределы старинных княжеств
Пожары вносить и смерть.

Я ничего не понимаю, горы:
Ваш гимн поёт кощунство иль псалом,
И вы, смотрясь в холодные озера,
Молитвой заняты иль колдовством?

Страна живительной прохлады
Лесов и гор гудящих, где
Всклокоченные водопады
Ревут, как будто быть беде.

Для нас священная навеки
Страна, ты помнишь ли, скажи,
Тот день, как из Варягов в Греки
Пошли суровые мужи?

Он стоит пред раскаленным горном,
Невысокий старый человек.
Взгляд спокойный кажется покорным
От миганья красноватых век.

Все товарищи его заснули,
Только он один ещё не спит:
Все он занят отливаньем пули,
Что меня с землёю разлучит.

В чащах, в болотах огромных,
У оловянной реки,
В срубах мохнатых и тёмных
Странные есть мужики.

Выйдет такой в бездорожье,
Где разбежался ковыль,
Слушает крики Стрибожьи,
Чуя старинную быль.