Стихотворение

Между стремнин с горы высокой
Ручьи прозрачные журчат
И, вдруг сливаясь в ток широкой,
Являют грозный водопад;
Громады волн буграми хлещут
В паденьи быстром и крутом
И, разлетевшись, ярко блещут
Вокруг серебряным дождем;

Исчезли, исчезли весёлые дни,
‎Как быстрые воды умчались;
Увы! но в душе охладелой они
‎С прискорбною думой остались.
Как своды лазурного неба мрачит,
‎Облекшися в бури, ненастье,
Так грусть моё сердце и дух тяготит.
‎Полина, отдай моё счастье!

Итак, узнал я, наконец,
Тебя, Зевес самодержавный!
Узнал, что мир — большой глупец,
А ты — проказник презабавный!
Два металлических кружка
Да два телятины куска
С цепочкой медной за ушами —
Вот тайна молний и громов,
Которыми, как чудесами,

Кто сей великий, мощный дух,
Одеян ризой света рдяной,
Лучи златые сея вкруг,
Быстрее молний, бури рьяной,
Парящий гордо к высотам?..
Я зрел: возникнувши из праха,
В укор ничтожества сынам,
Он разорвал оковы страха,
Пределы тесные уму;

Нелепин верит — и всему,
И без понятия, и слепо;
Недум, не веря ничему,
Опровергает всё нелепо.
Скажите первому шутя,
Что муха нос ему откусит, —
При этой новости он струсит
И вам поверит, как дитя.
Потом спросите вы Недума:

Как бюст Венеры, ты прекрасна;
Но, без души и без огня,
Как хладный мрамор, для меня
Ты, к сожаленью, не опасна.
Ты рождена, чтобы служить
В лукавой свите купидона, —
Но прежде должно оживить
Тебя резцом Пигмалиона.

На пиру у жизни шумной,
В царстве юной красоты
Рвал я с жадностью безумной
Благовонные цветы.
Много чувства, много жизни
Я роскошно потерял,
И душевной укоризны,
Может быть, не избежал.
Отчего ж не с сожаленьем,
Отчего — скажите мне, —

У вас, наверно, осень хороша!
Легко откинув голову без шапки,
пройти бы мне аллеей, вороша
сухой листвы багряные охапки.

В прозрачный и трепещущий покой
доверчиво протягивая руки,
застыть бы над извилистой рекой,
заглядываясь в ясные излуки.

Всё сделанное человеком
рассказывает нам о нём,
отмечено не только веком,
не только годом —
каждым днём.
Полны душевного горенья,
доходят к нам из давних лет
его труды, его творенья,

Долго ль будет вам без умолку идти,
Проливные, безотрадные дожди?
Долго ль будет вам увлаживать поля?
Осушится ль скоро мать-сыра земля?
Тихий ветер свежий воздух растворит —
И в дуброве соловей заголосит.
И придёт ко мне, мила и хороша,