Грустные стихи

Блеснув мгновенным серебром,
В реке плотица в миг опаски
Сплетёт серебряные сказки.

Телега грянет за холмом,
Домчится песня, улетая,
И в сердце радость молодая.

Простите, верные дубравы!
Прости, беспечный мир полей,
И легкокрылые забавы
Столь быстро улетевших дней!
Прости, Тригорское, где радость
Меня встречала столько раз!
На то ль узнал я вашу сладость,
Чтоб навсегда покинуть вас?

Я пришёл к Рождеству с пустым карманом.
Издатель тянет с моим романом.
Календарь Москвы заражён Кораном.
Не могу я встать и поехать в гости
ни к приятелю, у которого плачут детки,
ни в семейный дом, ни к знакомой девке.
Всюду необходимы деньги.

Что такое свет?
Солнца яркий луч?
Когда в небе нету туч?
Не существует грусть?
Нет, любезный фантазёр, это не радость,
Она лишь отблеск словно сладость,
Среди холодноватых мрачных дней,
Несущих грязную ту праздность,

Девочка в сером платьице...

Косы как будто из ваты...
Девочка, девочка, чья ты?
Мамина... Или ничья.
Хочешь — буду твоя.

Девочка в сером платьице...

Веришь ли, девочка, ласке?
Милая, где твои глазки?

Сжала руки под темной вуалью…
«Отчего ты сегодня бледна?»
— Оттого, что я терпкой печалью
Напоила его допьяна.

Как забуду? Он вышел, шатаясь,
Искривился мучительно рот…
Я сбежала, перил не касаясь,
Я бежала за ним до ворот.

Сижу на скамейке —
таинственно чешу бороду,
щекочу нервные волокна.
Ругаю прошлое,
боюсь будущего,
курю....
купаю губы в вине.
Прошу,
спи со сной,
и следи
не умру ли я
во сне.

Вчера за чашей пуншевою
С гусаром я сидел
И молча с мрачною душою
На дальний путь глядел.

«Скажи, что смотришь на дорогу? —
Мой храбрый вопросил. —
Ещё по ней ты, слава богу,
Друзей не проводил».

Сколько слёз я пролил,
Сколько тайных слёз
Скрыться приневолил
В дни сердечных гроз!

Слёзы, что пробились,
Позабыты мной;
Чувства освежились
Сладкой их росой.

Слёзы людские, о слёзы людские,
Льётесь вы ранней и поздней порой...
Льётесь безвестные, льётесь незримые,
Неистощимые, неисчислимые, -
Льётесь, как льются струи дождевые
В осень глухую, порою ночной.

Сначала в бездну свалился стул,
потом - упала кровать,
потом - мой стол. Я его столкнул
сам. Не хочу скрывать.
Потом - учебник "Родная речь",
фото, где вся моя семья.
Потом четыре стены и печь.
Остались пальто и я.

Глухим путём, неезженным,
На бледном склоне дня
Иду в лесу оснеженном,
Печаль ведёт меня.

Молчит дорога странная,
Молчит неверный лес...
Не мгла ползёт туманная
С безжизненных небес —