Женская поэзия Серебряного Века

Больному солнцу выйти лень,
Хотя давно трубили зорю.
Как хорошо в осенний день
Собраться в путь к родному морю.

И мил мне даже дождь косой
Затем, что я безмерно рада:
Я возвращусь к себе домой
Как раз к началу листопада.

Больному солнцу выйти лень,
Хотя давно трубили зорю.
Как хорошо в осенний день
Собраться в путь к родному морю.

И мил мне даже дождь косой
Затем, что я безмерно рада:
Я возвращусь к себе домой
Как раз к началу листопада.

В час заката выпуклей и глаже
Полноводная река.
Ветра нет. Прогулка в экипаже
Сладостно-спокойна и легка.

В городке покой и запах хлеба.
А вокруг, до ободка земли,
Северно-прозрачный купол неба
И одна звезда вдали.

Как пальцы от свежих грецких орехов,
Порыжели сосен края.
Я всё думаю о том, что Чехов
Был болен тем же, чем я.

Три воробья в разговоре длинном
Обсуждают весенний указ.
Я опять читаю «Дом с мезонином»,
Уж не помню в который раз.

Кто создан из камня, кто создан из глины,-
А я серебрюсь и сверкаю!
Мне дело — измена, мне имя — Марина,
Я — бренная пена морская.

Дитя твоё устало быть любимым,
Ласкаемым, балованным зверёнком,
Всё нежиться среди ковров пушистых
Да бегать, как котёнок, на верёвке
Твоей любви!.. Ласкать устали руки,
Устали волосы от ароматов, губы -
От поцелуев, щёки - от румян, а уши -

Много близких есть путей и дальних,
Ты же отвергаешь все пути.
И тебе от глаз моих печальных
Не уйти.

Я тебя улыбкой не балую,
Редко-редко поцелуй отдам,
Но уж не полюбишь ты другую,
Знаешь сам.

О, зори золотистые весной,
О, путешествия в пленительном апреле,
Когда влекут к далёкой параллели
Узоры звёзд, не виданные мной!

Осенний воздух тонок и опасен,
Иной напев, иной порядок дней.
И милый город осенью прекрасен,
И шум его нежней.

Осенний ветер веет на солдата,
На девочку в платке, на горб волны.
Мы все равны в румяный час заката,
Мы все опьянены.

Спят, как детёныши, в нежном цветке семена,
Тьмою зачаты; для света взлелеяны ею.
Держит их чаша, но время придёт - и она
Тихо раскроется, сонное семя развея.
Сердцу от века дано невозбранно цвести.
Что ж, зацветая, боится священной утраты?

После улиц в нестерпимом блеске
Кажется оазисом в пустыне
Погребок, где перс в потёртой феске
Спит, прижавшись лбом к прохладной дыне.

Такой покой, как будто выпал снег,
А за окном всего лишь день осенний.
Прекрасен туч неторопливый бег,
И запах сада полон томной лени.