Терентiй Травнiкъ

"Было бы странным, если бы человек пришёл в эту жизнь заниматься только собой. Было бы не менее странным, если бы он занимался только окружающими людьми. Но именно единство в исполнении этих двух дел и вершит то верное благо, необходимое для рожденного в этот мир. Мера, соблюдаемая в каждом из них и не дает перекосов в ту или иную сторону. Это и есть крест, крест, данный каждому из нас. И отказ от той или иной его перекладины, будь то любовь к себе или любовь к ближнему, означал бы просто отказ от жизни. Несение креста, сораспятие наше со Христом и есть жизнь. Не в этом ли служение, не в этом ли жертвенность, не в этом ли и есть правда нашей любви к Богу? Именно созидая себя и творя ближнего своего во благе, мы подлинно исполняем канон нашей веры. И никаких премудростей в этом нет, но только правда, только добро, только естественность, только свет души нашей и её любовь звучат в этом. Это и есть жить - жить по слову Божьему, это и есть - быть по Его замыслу. Это и есть то самое бремя, которое "легко есть", и то самое иго, что действительно - благо".
Терентiй Травнiкъ

Стихи замечательного поэта Терентiя Травнiка, лауреата литературных конкурсов, публициста и философа, автора неоднократно издававшейся книги афоризмов «Лучина», знакомы многим любителям литературы.
За последние годы, помимо философской прозы, издано более двадцати поэтических сборников. В своих произведениях автор постоянно обращается к духовному возрождению России, ее патриотическому наследию, к высоконравственным, духовным ценностям, заложенным веками в сознание нашего народа.
Поэт является учредителем художественной галереи «Дэлонь», которая поставила перед собой задачи заниматься только благотворительными выставками для пенсионеров, детей и инвалидов.
В 2009 году за усердные труды во Славу Русской Православной церкви, Терентiй Травнiкъ был награжден Патриархом Московским и всея Руси Алексием II.

Писатель-публицист Соловьева И.М.

Она – печальна, с ней и я.
Болеет Родина моя –
Болеют села, города,
Болеет мёрзлая вода…
Болеет снег, мороз болеет,
Дороги, что утомлены…
Декабрь: последняя неделя
И всеотсутствие весны.
Но где-то в середине книги,

0

Они вставали в рост под пули
И шли вперёд под трубный зов,
И ветры горькие им дули
С надменной яростью в лицо.

И ветры гнали пулю дальше,
Давали силу ей и злость,
И барабанил барабанщик,
Когда вгонялся этот гвоздь

5

Они – мечтали, но пришла
Война. Пришла. Убила.
Так в спину – иль из-за угла –
Чужой рукой всадила –

Неважно: пулю или нож,
А может, просто слово…
Лежат в земле, где нынче рожь,
Осколки от людского.

2.75

Осеннезябкими дождями,
Мазками стылыми в окно –
В рассохшейся нескладной раме –
Стиха писалось полотно.

Невидимый художник кистью
С сырой палитры брал слова –
Швырял их. Те же, словно листья,
Летели по ветру сперва,

4

Как ни взгляни,
но не сравнятся с летом
Осенние погожие деньки.
Но только осенью влюбляются поэты,
И только осенью особые стихи –

5

Числом осенним мне назвать бы,
Что примет в этот раз тетрадь.
Уж вёсен отгуляли свадьбы,
И стихла лета благодать,

День, скажет всякий, стал короче,
И (не поспоришь!) ночь длинней.
На этот раз с прохладцей строчки
В строфе окажутся моей.

5

Быть может потому близка
Мне осень, что в опавших листьях
Я вижу седину виска,
Морщинки лба, смиренье мыслей.

5

…осень пришла, я не звал,
но ждал тебя, осень…

я скучал без тебя, я хотел эту грусть
нескончаемых долгих дождей.
Всё сгорело в огне,
и уже появляется проседь
разбелённых холстов
бесконечно холодной зимы.

5

Я прощаюсь с тобой, как с последним письмом,
как с последним трамваем, идущим в депо.
Ты забудешь меня, чтобы вспомнить потом,
только несколько строчек из песен о нас.

2.666665

И что б ни говорили мне в укор,
Какие б мысли мне ни приводили –
Не вечны войны и не вечен мор!
Нет в книге жизни этих глав! Забыли?

0

Pages