Стихотворение

Была суббота, день весенний,
И пахло ладаном с утра.
Из храма доносилось пенье.
Пришла чудесная пора -

Ломали вербу к воскресенью,
Апрелем пахло и весной.
Прямое, веришь, отношенье
Имеет к этому стих мой.

То вовсе не тайна, то - детства примета,
Когда бесконечно пришедшее лето,
И время не то, чтоб не мчит – не ползёт
И рядышком тихо-претихо живёт.

В бомбоубежище, в подвале,
нагие лампочки горят...
Быть может, нас сейчас завалит,
Кругом о бомбах говорят...
...Я никогда с такою силой,
как в эту осень, не жила.
Я никогда такой красивой,
такой влюблённой не была.

Сквозь года, и радость, и невзгоды
вечно будет мне сиять одна -
та весна сорок второго года,
в осаждённом городе весна.

Маленькую ласточку из жести
я носила на груди сама.
Это было знаком доброй вести,
это означало: "Жду письма".

И тьмы человеческих жизней, и тьмы,
И тьмы заключённых в материю клеток,
И нравственность, вбитая с детства в умы..
Но чей-то прицел хладнокровен и меток.

Кто пережил мгновенье тишины,
Тот знает… смерть и знает, что за нею.
Тот меру наивысшей глубины
Постиг и целостность достигнутой им цели.

- Обменяю с камушком колечко
На траву-полынь да лебеду.

- Обменяю тёплое местечко
На скамейку в стареньком саду.

- Обменяю дом и всё, что в доме
На поляну с ягодой лесной.

- Обменяю жизни год на троне –
На вечерних августов покой.

Майор привёз мальчишку на лафете.
Погибла мать. Сын не простился с ней.
За десять лет на том и этом свете
Ему зачтутся эти десять дней.

Всю жизнь любил он рисовать войну.
Беззвёздной ночью наскочив на мину,
Он вместе с кораблём пошел ко дну,
Не дописав последнюю картину.

Здесь нет ни остролистника, ни тиса.
Чужие камни и солончаки,
Проржавленные солнцем кипарисы
Как воткнутые в землю тесаки.

И спрятаны под их худые кроны
В земле, под серым слоем плитняка,
Побатальонно и поэскадронно
Построены британские войска.