Стихотворение

В своей "Поэзе истребленья"
Анархию я предсказал.
Прошли три года, как мгновенье, -
И налетел мятежный шквал.

И вот теперь, когда наука
Побита неучем рабом,
Когда завыла чернь, как сука,
Хватив искусство батогом,

Ах люди живут без стихов,
Без музыки люди живут,
И роскошью злобно зовут
Искусную музыку строф.

Ах люди живут без икон,
Без Бога в безбожной душе.
Им чуждо оттенков туше, -
Лишь сплетни, обжорство и сон.

Я две весны, две осени, два лета
И три зимы без музыки живу...
Ах, наяву давали ль "Риголетто"?
И Собинов певал ли наяву?

Из тусклой ревельской газеты,
Тенденциозной и сухой,
Как вы, военные галеты,
А следовательно - плохой,

Я узнаю о том; что в мире
Идёт по-прежнему вражда,
Что позабыл весь мир о мире
Надолго или навсегда.

Теперь в поразительной смене
Контрастных событий живёшь.
Голодные ужасы в Вене
Бросают нас в холод и дрожь.

А то, что от нас на востоке
Почти не подвластно уму,
Но веришь в какие-то сроки,
Не зная и сам почему.

Дверь на балконе была из стёкол
Квадратиками трёх цветов.
И сквозь неё казался сокол,
На фоне моря и кустов,
Трёхцветным: жёлтым, алым, синим,
Но тут мы сокола покинем:
Центр тяжести совсем не в нём...

Я наблюдал, как день за днём
Грубела жизнь, и вот огрубла,
Мир едет к цели порожнём,
Свои идеи спрятав в дупла.

Тяжко видеть гибель мира,
Ощущать её.
Страждет сердце, друг мой Мирра,
Бедное моё.

Всё так жалко, так ничтожно...
День угрозней дня...
Дорогая, если можно,
Поддержи меня.

Жизнь догорает... Мир умирает...
Небо карает грешных людей.
Бог собирает и отбирает
Правых от грешных, Бог - Чудодей.

Он лежал, весь огипсен,
Забинтован лежал,
И в руке его Ибсен
Возмущённо дрожал...

Где же гордая личность?
Где же ego его?
Человека отличность
От иного всего?