Современная поэзия

Безумен, как старый шляпник от передоза
соединений ртути с колючей страстью,
вонзается богомол, богослов, заноза,
живыми шипами страха в её запястье.

это она всегда понимала хорошо: нельзя причинять
боль другому
"нельзя причинять боль другому? другому это хорошо"
/нельзя другому причинять — боль/
"боль — это хорошо, это другому"
/боль понимала хорошо: нельзя/
она не понимала: "боль нельзя"

Когда придёт огонь и мрак
в час ядерной войны,
когда сгорит и подлый враг,
и наш народ страны,

когда моря засыплет ил,
а материк зола,
взлетит большой командный ИЛ,
расправив два крыла.

Встал я утром,
Отряхнул от пыли,
Вижу пасмурное утро.
Я вышел на улицу,
На улице прохожие,
Словно куклы,
Проходили мимо меня.
Трогали
Друг друга
И
Меня.
Похоже настали будни.

Буква – лишь несколько линий.
Несколько букв – это слово.
Несколько слов – это город,
Это гроза, это ливень,
Тучи, и лужи под ними.
Это зима, это холод,
Это медведи на льдине.
Это жара, это голод,
Дети босые на глине.

При Путине делали масло
из настоящего жира.
При Путине дети ходили
учиться грамоте в класс.
При Путине слово Россия
значило много для мира
и относились к России
вовсе не так, как сейчас.

В один день
придуманные нами звёзды
загорелись на несмелом небосклоне

Mагазины,
дома,
чемоданные лица,
машины,
домашняя утварь:
железные миски,
деревянные ложки,
гранёные стаканы,
чугунные сковородки,
у печи ухваты,
техника бытовая
и другие разные
новомодные
штучки

В столице не найдётся уголка,
к которому бы вместе нас вело.
Британская холодная рука.
Испанское горячее стекло.

И потому-то, что ни говори,
словам не отразиться в зеркалах,
пока тоской обвенчаны внутри
свободный голос и невольный страх.

В твоих руках огромный дуб.
Представить трудно, это правда.
Пока что жёлудем зовут,
Но суть от этого понятно
Ничуть не сломится, ведь тут –
Могучий ствол с корою крепкой,
Горою листьев и ветвей...
И морем! Тут, размером в скрепку, –

В трудный час, покидая отеческий кров,
Беглецы за границу несутся.
Называют всё это "утечкой мозгов".
Только вдруг это всё лишь утечка глупцов,
А мозги-то как раз остаются?

Всё начиналось с тишины;
В моих стихах – моих картинах –
Туманом утренним в долинах
Дрожали шёпоты весны –
Всё начиналось с тишины…