Современная поэзия

На что я молюсь?
На цветущие яблони я молюсь
Да на майские ливни знобящие
Кресты кладу - словно саблей наотмашь
Кланяюсь - землю давлю белокаменным лбом
Смерть выдавливаю из земли
И сам Господь за мной поспешает
Ходит Господь за мной по пятам

Открываю набор слов.
Достаю и складываю.
Раскладываю.
Много каких достал.
Устал.
Можно ли разложить все.
Сложно.
Не можно.
Заменил на другое одно.
Невозможно.
Достаю те что на поверхности.
За более редким встаю на табуретку.

Набросив парус, точно грязный плед,
на плечи, наблюдаю дно морское;
закат, кораллы, штиль… и всё такое.
И понимаю, что покоя нет -
есть только состояние покоя.

Читайте друзья прекрасные книги,
Коснитесь мысленно вдумчивых строк,
В них вкладывал душу гений великий! –
Найди его в строках, коль к встрече готов!

2019

А знаешь, он всё понимает
Он слышит слухом неземным,
Он видит-чует кромку края
Меж чужеродным и родным.

Он отличит, и будь уверен,
Где ложь, а где желанье скрыть.
Всё потому, что просто верит,
Всё оттого, что хочет жить .

А настроение
то какое!
Незаметное, как любовь!
Противное и плохое,
словно тошнота!

Не гляди исподлобья так хмуро,
Хоть и близок прощальный пиздец,
Не такая уж дура культура,
Да и штык не такой молодец.

И пока ещё жизнь теплокровна,
Как бы ни было гадко во рту,
Мы ещё, блядь, воспрянем духовно,
Мы ещё наберем высоту,

Не закажешь судьбу, не закажешь,
Что должно было сбыться, сбылось.
И словами всего не расскажешь,
Что мне в жизни прожить довелось.
Что мне в юности снилось ночами,
Что ночами мне снится сейчас,
Отчего весел я и печален, —

Не страшно, что похож на «битла»
Уже седеющий пиит.
Беда, что слишком деловит он,
Локтями друга оттеснит.

Талант и деловитость? — странно!
О том историю спроси:
Лишь зарабатывали раны
Себе поэты на Руси.

Не шквалу утренних газет
И не издательскому раю,
Но не явившимся на свет –
Свою поэзию вверяю.

В грядущем веке ждут меня
Читателей сердца простые.
Рождённые от букваря,
Но всё-таки совсем иные

Мой друг, душа твоя светла!
Мой друг, душа твоя прекрасна!
Когда нам было восемнадцать –
Я помню, как она цвела.

А помнишь ли усадьбу эту,
Ночные споры и стихи?
Ты был одним из тех поэтов,
Чьи крылья были так легки!

Ведь никто не возвратился оттуда
Объяснить нам наш щенячий отчаянный свет
Значит — злые пузыри
И небо, как кофе
И небо, как кофе