Современная поэзия

Не шквалу утренних газет
И не издательскому раю,
Но не явившимся на свет –
Свою поэзию вверяю.

В грядущем веке ждут меня
Читателей сердца простые.
Рождённые от букваря,
Но всё-таки совсем иные

Мой друг, душа твоя светла!
Мой друг, душа твоя прекрасна!
Когда нам было восемнадцать –
Я помню, как она цвела.

А помнишь ли усадьбу эту,
Ночные споры и стихи?
Ты был одним из тех поэтов,
Чьи крылья были так легки!

Ведь никто не возвратился оттуда
Объяснить нам наш щенячий отчаянный свет
Значит — злые пузыри
И небо, как кофе
И небо, как кофе

Она была не просто чудо -
Она была зерном чудес!
Струилось благо отовсюду,
Когда она входила в лес.

Когда ветвей касались руки
Её, вздыхали дерева.
И рек усталые излуки,
И соков полная трава –

Стал я слишком усат.
Ну а был — заглядение.
Это всё результат
твоего поведения.
На лице моём след,
а в душе — состояние.
Да, не в этом секрет
моего обаяния.
Я опять о своём
затянувшемся кризисе.
Отчего не живём

Художник заспанный и ангел хитромудрый
души доверчивой закончили портрет.
Но сходства не было и год сошёл на нет,
со щёк стирая слёзы вместе с тонкой пудрой.
Душа навзрыд сказала матерное слово
о неудачниках тупых и бестолковых.

Ночным плетением клинков дуэль похожа на любовь.
Мой друг, не смейся, не злословь, захлопни дверцу.
Иной подход, но та же цель. Любовь похожа на дуэль,
где всё кончается, ma belle, уколом в сердце.

О мой язык! Родное лоно,
Язык страдания и стона,
Язык вины, язык вина —
Ты был велик во время оно;
Ты знал иные времена!

О тишине, о тишине покоя
Пустынножителей
Молчанием пишу:

Нет ничего полнее пустоты,
Исполненной всего и всем начала,
Истока глубины и высоты,
Безмолвия, что Словом было-стало!

Я эти строки «О хорошем...»,
Решил назвать. Их назови,
Ты хоть стихами или прозой,
Какая разница. Они,
По сути могут даже рифму,
Местами где-то потерять,
Я этим текстом не стараюсь,
Места на конкурсе занять.
Мне интереснее другое,

Когда желаешь удивлений,
Теряешь веру в чудеса,
То отвлекись и взор на время
Свой обрати на небеса.

Возможно, в это же мгновение
Повис у ветра на весах
Вопрос: своё произведение
Доколь оставить в облаках.

Когда сходит на нет ценность кадра
В бесконечном создании снимков.
Не уйти в двадцать-первом от факта,
Что становится меньше в них смысла.