Современная поэзия

Она была не просто чудо -
Она была зерном чудес!
Струилось благо отовсюду,
Когда она входила в лес.

Когда ветвей касались руки
Её, вздыхали дерева.
И рек усталые излуки,
И соков полная трава –

Стал я слишком усат.
Ну а был — заглядение.
Это всё результат
твоего поведения.
На лице моём след,
а в душе — состояние.
Да, не в этом секрет
моего обаяния.
Я опять о своём
затянувшемся кризисе.
Отчего не живём

Художник заспанный и ангел хитромудрый
души доверчивой закончили портрет.
Но сходства не было и год сошёл на нет,
со щёк стирая слёзы вместе с тонкой пудрой.
Душа навзрыд сказала матерное слово
о неудачниках тупых и бестолковых.

Ночным плетением клинков дуэль похожа на любовь.
Мой друг, не смейся, не злословь, захлопни дверцу.
Иной подход, но та же цель. Любовь похожа на дуэль,
где всё кончается, ma belle, уколом в сердце.

О тишине, о тишине покоя
Пустынножителей
Молчанием пишу:

Нет ничего полнее пустоты,
Исполненной всего и всем начала,
Истока глубины и высоты,
Безмолвия, что Словом было-стало!

Я эти строки «О хорошем...»,
Решил назвать. Их назови,
Ты хоть стихами или прозой,
Какая разница. Они,
По сути могут даже рифму,
Местами где-то потерять,
Я этим текстом не стараюсь,
Места на конкурсе занять.
Мне интереснее другое,

Когда желаешь удивлений,
Теряешь веру в чудеса,
То отвлекись и взор на время
Свой обрати на небеса.

Возможно, в это же мгновение
Повис у ветра на весах
Вопрос: своё произведение
Доколь оставить в облаках.

Когда сходит на нет ценность кадра
В бесконечном создании снимков.
Не уйти в двадцать-первом от факта,
Что становится меньше в них смысла.

Каков процент, что, сделав фото
Обычных белых облаков,
Ты сможешь в них увидеть что-то,
Во что поверить не готов.
(К чему писать об этом, думать.
Искать ответ, когда и нет,
Вполне возможно. Тратить уйму
Минут, умноженных на дни)

Не отыщешь и в помине,
Образ в мире облаков
Одинаковый. Резонный
Задаёшь себе вопрос:
Сколько невообразимых,
Незамеченных, порой,
Возникая – исчезает
Их над нашей головой.

Это облако – искусство
Для внимательных людей.
Кто не видит, скажет пусто.
Редкий сможет обомлеть.
Мне одно предельно ясно:
Волны в небе неспроста.
В каждом образе прекрасном
Чья-то кроется душа.

Написав о дельфине однажды
Без воды на волнистых листах,
(Об отсутствии в дыме прекрасной
Лучезарной улыбки, в местах
Там, где столб, как труба выхлопная
Крокодила задумчивый взгляд)
И не думал, что с линий бумажных
Он окажется вдруг в облаках.