Стихи начала 20 века

Такой покой, как будто выпал снег,
А за окном всего лишь день осенний.
Прекрасен туч неторопливый бег,
И запах сада полон томной лени.

Ей, помчались! Кони бойко
Бьют копытом в звонкий лёд:
Разукрашенная тройка
Закружит и унесёт.

Солнце, над равниной кроясь,
Зарумянится слегка.
В крупных искрах блещет пояс
Молодого ямщика.

Закат пылающим драконом
Лежит на берегу.
По знойным улицам Сайгона
Я мысленно иду,

Я вижу мол и город плоский,
Раскинутый звездой,
И хищный профиль миноноски
Над голубой водой.

У бабушки Забавушки
Собачка Бум жила,
Однажды Буму бабушка
Пирожных испекла.
— На, Бум, бери тарелочку,
Пойдём с тобой в буфет…
Глядят, а мышки съели всё,
Пирожных больше нет.

На память об усопшем
В этой могиле под скромными ивами
Спит он, зарытый землёй,
С чистой душой, со святыми порывами,
С верой зари огневой.
Тихо погасли огни благодатные
В сердце страдальца земли,
И на чело, никому не понятные,

Упоенье - яд отравы,
Не живи среди людей,
Не меняй своей забавы
На красу бесцветных дней.

Всё пройдёт, и жизни холод
Сердце чуткое сожмёт,
Всё, чем жил, когда был молод,
Глупой шуткой назовёт.

В соседнем доме окна жолты.
По вечерам — по вечерам
Скрипят задумчивые болты,
Подходят люди к воротам.

И глухо заперты ворота,
А на стене — а на стене
Недвижный кто-то, чёрный кто-то
Людей считает в тишине.

Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною чёрною горит.

Достать пролётку. За шесть гривен,
Чрез благовест, чрез клик колёс,
Перенестись туда, где ливень
Ещё шумней чернил и слёз.

Чалма на мудром  — как луна
С её спокойствием могильным.
Луна светла и холодна
Над Ак-Сараем, жарким, пыльным.

Что для неё все наши дни,
Закаты с горестным изаном
И эти бледные огни
В гнезде скалистом и туманном!

Он драгоценной яшмой был когда-то,
Он был неизречённой белизны —
Как цвет садов блаженного Джинната,
Как горный снег в дни солнца и весны.

Крошка сын
Крошка сын к отцу пришёл,
и спросила кроха:
— Что такое
— Что такое хорошо
и что такое
и что такое плохо? —
У меня
У меня секретов нет, —
слушайте, детишки, —
папы этого
папы этого ответ
помещаю

О каждом новом свежем пне,
О ветви, сломанной бесцельно,
Тоскую я душой смертельно,
И так трагично-больно мне.
Редеет парк, редеет глушь.
Редеют ёловые кущи…
Он был когда-то леса гуще,
И в зеркалах осенних луж
Он отражался исполином…