Стихи о поэтах

Две музы на пути его сопровождали:
Одна, — как бы ночным туманом повита,
С слезою для любви, с усладой для печали, —
Была верна, как смерть, — прекрасна, как мечта;

В одном из переулков дальних
Среди друзей своих печальных
Поэт в подвале умирал
И перед смертью им сказал:

Разбоя след затерян прочно
во тьме египетских ночей.
Проверив рукопись
построчно,
гроши отсыпал казначей.
Бояться вам рожна какого?
Что
против — Пушкину иметь?
Его кулак
навек закован
в спокойную к обиде медь!

Сижу пишу стихи в корзину,
плывут ночные облака,
и буквы - стайка из крупинок,
бегут, теряется строка.

Встаю, хожу и снова, снова,
летит крылатый конь Пегас
и вроде бы строфа готова,
но не судьба, огонь погас.

I
Эпоха! Год неблагодарный!
Россия, плачь! Лишилась ты
Одной прекрасной, лучезарной,
Одной брильянтовой звезды!
На торжестве великом жизни
Угас для мира и отчизны
Царь сладких песен, гений лир!
С лица земли, шумя крылами,

Кому быть живым и хвалимым,
Кто должен быть мёртв и хулим,
Известно у нас подхалимам
Влиятельным только одним.

Не знал бы никто, может статься,
В почете ли Пушкин иль нет,
Без докторских их диссертаций,
На всё проливающих свет.

Взъерошенный, как полуночник,
Спешащий под утро на бал,
На торта, глазурный листочек,
Рукою дрожащею строчки
Кондитерским шприцем писал.

Вперёд и вперёд! вся душа моя в пламени, —
‎За правду я биться готов,
Готов умереть, — но у каждого знамени
‎С друзьями встречал я врагов:
Друзья ополчались на ложь ненавистную,—
Враги, молча, думали думу корыстную.

Всё проходит. Проходит и это.
Но пока ещё время есть жить,
Разыщите такого поэта,
Чтоб душе вашей дал бы испить

Эту наичистейшую воду
Этой наинежнейшей любви,
Чтобы вышла душа на свободу
И услышала следом: Живи!

При бреге Котросли глубокой,
Там — близко, где, как бы устав,
Она, в стезе своей широкой
Услуги многи показав,
В тени стражниц златовершинных,
В средине стен высоких, длинных,
Для расцветающих искусств,
Для вкуса, разума и чувств

Вынь из меня всё это — и что останется?
Скучная жизнь поэта, брюзга
и странница.
Эта строка из Бродского, та из Ибсена –
Что моего тут, собственно?
Где я истинный?
Сетью цитат опутанный ум учёного,
Биомодель компьютера, в Сеть
включённого.

С Гомером долго ты беседовал один,
Тебя мы долго ожидали,
И светел ты сошёл с таинственных вершин
И вынес нам свои скрижали.
И что ж? ты нас обрёл в пустыне под шатром,