Стихи о поэтах

... И тишина.
И более ни слова.
И эхо.
Да ещё усталость.... Свои стихи
доканчивая кровью,
они на землю глухо опускались.
Потом глядели медленно
и нежно.
Им было дико, холодно
и странно.
Над ними наклонялись безнадёжно

Я похож на родильницу,
Я готов скрежетать...
Проклинаю чернильницу
И чернильницы мать!

Юные, светлые братья
Силы, восторга, мечты,
Вам раскрываю объятья,
Сын голубой высоты.

Тени, кресты и могилы
Скрылись в загадочной мгле,
Свет воскресающей силы
Властно царит на земле.

О бульдоге.

Я нарочно голенища
Заказал себе повыше,
И когда иду с Парнаса,
То иду как можно тише,

Потому что под Парнасом
Завелась одна слободка,
Где всего славнее сёмга,
Сыр, шампанское и водка,

Поговори со мною, Муза,
Давай о музыке, да хоть о...
Составь компанию на миг,
Заставь на память этот стих
Оставить без порой моих
Таких иных тебе поправок,
И ты по праву свой тайник
Не приоткроешь ни на миг,
Пока не вникну очень скоро,

Белорученька моя, чернокнижница...
Невидимка, двойник, пересмешник,
Что ты прячешься в чёрных кустах,
То забьёшься в дырявый скворечник,
То мелькнёшь на погибших крестах,
То кричишь из Маринкиной башни:
"Я сегодня вернулась домой.

О как дерзаю я, смущённый,
Вам посвятить обломки строф,
Небрежный труд, но освещённый
Созвездьем букв "a Goumileff".

С распущенными парусами
Перевезли в своей ладье
Вы под чужими небесами
Великолепного Готье...

Когда Рафаэль вдохновенный
Пречистой девы лик священный
Живою кистью окончал,
Своим искусством восхищенный
Он пред картиною упал!
Но скоро сей порыв чудесный
Слабел в груди его младой,
И утомлённый и немой
Он забывал огонь небесный.

А поэт — уроженец иной, параллельной вселенной,
И неведомо как оказался в пространстве земном.
Созерцатель небес, здесь томящийся будто бы пленный —
Как печально глядит на седую луну за окном!..

Поэт по лире вдохновенной
Рукой рассеянной бряцал.
Он пел — а хладный и надменный
Кругом народ непосвященный
Ему бессмысленно внимал.

Орут поэту:
«Посмотреть бы тебя у токарного станка.
А что стихи?
Пустое это!
Небось работать — кишка тонка».
Может быть,
нам
труд
всяких занятий роднее.
Я тоже фабрика.
А если без труб,
то, может,
мне

Нарви черёмухи.
А промахи
забудь.
И будь твой путь
пахуч и светел,
чтобы никто и не заметил
в глазах больную студь.
Чтобы никто и не узнал,
как в тишине ночей
рождаются стихи из крови.
Чтобы никто не ведал, кроме