Стихи о поэзии

Летит, летит на землю снег,
И сердцу отчего-то, сладко.
Кругом зима, в ней – человек,
В руках обычная тетрадка –

В его руках сейчас стихи.
Ах, как звучит: стихи в тетради!
Зиме, пожалуй, вопреки,
А вот снежка, скорее, ради,

Порыв натуры героичной,
Полёт в бездонье голубом,
Меж строчек голос мелодичный
Вот пафос этой лиры в чём!

Её слеза слезой зовётся
И выглядит она слезой,
И полным сердцем сердце бьётся,
Гроза трепещет в нём грозой.

Тот, кто имеет успех,
Всегда раздражает всех,
А много друзей имеет
Тот, кто писать не умеет.

Вот и возьмись решать,
Как жить на планете сей?
То ли стихи писать,
То ли иметь друзей?

Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах всё быть должно некстати,
Не так, как у людей.

Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.

Моё убежище от диких орд,
Мой щит и панцирь, мой последний форт
От злобы добрых и от злобы злых -
Ты - в самых рёбрах мне засевший стих!

Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я - поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,

На это скажут мне с улыбкою неверной:
Смотрите, вы поэт уклонный, лицемерный,
Вы нас морочите - вам слава не нужна,
Смешной и суетной вам кажется она;
Зачем же пишете? - Я? для себя. - За что же
Печатаете вы? - Для денег. - Ах, мой боже!

Через час отсюда в чистый переулок
вытечет по человеку ваш обрюзгший жир,
а я вам открыл столько стихов шкатулок,
я — бесценных слов мот и транжир.

Не раз в те грозные, больные годы,
Под шум войны, средь нищенства природы,
Я перечитывал стихи Ронсара,
И волшебство полуденного дара,
Игра любви, печали лёгкой тайна,
Слова, рождённые как бы случайно,
Законы строгие спокойной речи

Не шквалу утренних газет
И не издательскому раю,
Но не явившимся на свет –
Свою поэзию вверяю.

В грядущем веке ждут меня
Читателей сердца простые.
Рождённые от букваря,
Но всё-таки совсем иные

Что заставляет каждый день
Меня перо макать в чернила?
Не скрою, есть хандра и лень,
Но есть совсем иная сила

Та, что протягивает мне
Свою надёжную десницу,
Та, что въезжает на коне
С победою в мою темницу.

Внук Тредьяковского Клит гекзаметром песенки пишет,
Противу ямба, хорея злобой ужасною дышет;
Мера простая сия всё портит, по мнению Клита,
Смысл затмевает стихов и жар охлаждает пиита.
Спорить о том я не смею, пусть он безвинных поносит,