Стихи о поэзии

По спящим веткам осень опускалась
Всё ниже, ниже в сонную траву.
Шёл долгий дождь, и сердце отзывалось
Его шагам, как встретило мечту.

1

В миг неземного вдохновенья
Пишу листвою и травой,
Пишу, чем ведает покой –
Дар сердца – Троице Святой!

Рассветною пишу звездою,
Пишу озёрною водой,
Пишу стремленьем и мечтою –
Дар сердца – Троице Святой!

5

Я шёл и не слыхал, как пели соловьи,
И не видал, как звёзды загорались,
И слушал я шаги — шаги, не знаю чьи,
За мной в лесной глуши неясно повторялись.
Я думал — эхо, зверь, колышется тростник;
Я верить не хотел, дрожа и замирая,

0

Моя двусмысленная слава
Двусмысленна не потому,
Что я превознесён неправо, -
Не по таланту своему, -

А потому, что явный вызов
Условностям - в моих стихах
И ряд изысканных сюрпризов
В капризничающих словах.

3

Женщину ль опутываю в трогательный роман,
просто на прохожего гляжу ли —
каждый опасливо придерживает карман.
Смешные!
С нищих —
что с них сжулить?

0

Дождик. Осень опять занедужила,
Но читаете верный лист вы.
Посмотрите, как сказочно кружево
Из опавше-летящей листвы!

Отчего это золото палое
И чем душу оно бередит?
Может тем, что когда-то бывал и я –
Этим золотом? Буду ли им?

0

Хочу я жизнь понять всерьёз:
наклон колосьев и берёз,
хочу почувствовать их вес,
и что их тянет в синь небес,
чтобы строка была верна,
как возрождение зерна.

0

Дыханье вещее в стихах моих
Животворящего их духа,
Ты прикасаешься сердец каких,
Какого достигаешь слуха?

2.5

Если взять многоречье
и сжать его в точку,
То, пожалуй, появится первая строчка.
Но не думайте, что от стиха та строка:
Чтобы вылепить стих,
к ней должна быть рука,

5

Ещё на свет не проявились лица,
Ещё не проявились имена,
Но знаю - были Белые страницы,
А на страницах - белым - тишина.

Был Бог - поэт, поэтом остаётся.
Вначале слово, а за ним строка.
Поэзией - бессмертье познаётся,
В поэзию - течет любви река.

5

Идут года железными полками,
И воздух полн железными шарами.
Оно бесцветное - в воде железясь,
И розовое, на подушке грезясь.

0

За какие такие грехи
не оставшихся в памяти дней
всё трудней мне даются стихи,
что ни старше душа, то трудней.
И становится мне всё тесней
на коротком отрезке строки.
Мысль работает ей вопреки,
а расстаться немыслимо с ней.

5

Pages