Стихи о поэзии

Эхо, бессонная нимфа, скиталась по брегу Пенея.
Феб, увидев её, страстию к ней воспылал.
Нимфа плод понесла восторгов влюблённого бога;
Меж говорливых наяд, мучась, она родила

Трагедию сначала сочинять,
Потом её героем становиться.
Невольник слова - не на что пенять -
Нет воли продохнуть иль протрезвиться.

Сама судьба мне завещала
С благоговением святым
Светить в преддверьи Идеала
Туманным факелом моим.
И только вечер - до Благого
Стремлюсь моим земным умом,
И полный страха неземного
Горю Поэзии огнём.

Свои стихи, как зелье,
В котле я не варил
И не впадал в похмелье
От собственных чернил.
Но чётко и толково
Раскладывал слова,
Как для костра большого
Пригодные дрова,
И вскоре - мне в подарок,
Хоть я и ожидал, -
Стремителен и ярок

Сердце, пламени капризней,
В этих диких лепестках,
Я найду в своих стихах
Все, чего не будет в жизни.

Жизнь подобна кораблю:
Чуть испанский замок - мимо!
Всё, что неосуществимо,
Я сама осуществлю.

Мильоны женских поцелуев -
Ничто пред почестью богам:
И целовал мне руки Клюев,
И падал Фофанов к ногам!

Мне первым написал Валерий,
Спросив, как нравится мне он;
И Гумилёв стоял у двери,
Заманивая в "Аполлон".

О чувствах жестами не скажешь,
бездонна слова глубина.
Палитру чувств своих не каждый,
способен выразить сполна.

Но коль слова придать бумаге,
отмерить ритм, зарифмовать,
в той схватке с временем и смертью,
победу можно одержать.

Смотрел я на себя – увидел!
До этого – себя не видел.
Теперь я вижу нас обоих,
Теперь я слышу нас обоих,

Теперь: я – ты. Ты – я! Едины
От целого две половины.
Как день и ночь, как тень и свет,
Как два шага – стих и поэт.

Пишу легко! Так, словно мне диктуют.
Строка проста – в плетении пруток.
А за окном художники рисуют,
А за окном – прекрасного урок!

Поверь: когда слепней и комаров
Вокруг тебя летает рой журнальный,
Не рассуждай, не трать учтивых слов,
Не возражай на писк и шум нахальный:
Ни логикой, ни вкусом, милый друг,
Никак нельзя смирить их род упрямый.
Сердиться грех — но замахнись и вдруг

Стихи подобны талым водам –
Идут до самых – до корней,
А дальше – залпом на свободу!
Тогда ты трогать их не смей!

Они отныне не ручные,
А значит больше нет границ,
Как не бывает их для птиц,
А коли есть, то неземные!

Суровый Дант не презирал сонета;
В нем жар любви Петрарка изливал;
Игру его любил творец Макбета;
Им скорбну мысль Камоэнс облекал.

И в наши дни пленяет он поэта:
Вордсворт его орудием избрал,
Когда вдали от суетного света
Природы он рисует идеал.