Стихи о поэзии

В дни пред паденьем Петербурга,
В дни пред всемирною войной, -
Случайно книжка Эренбурга
Купилась где-то как-то мной.

И культом ли католицизма,
Жеманным ли слегка стихом
С налётом хрупкого лиризма,
Изящным ли своим грехом, -

Душа просила – доставал
Я чистый лист и следом –
Прислушивался и писал
Души своей советы.

Я был, наверное, из тех,
Кто жить давал мгновенью…
Так вырастали на листе
Моём стихотворенья –

Строфа – строка по ней тропой –
Что наслаждаюсь тишиной,
Что пахнет в воздухе рекой,
Что ночь четвёртый час со мной.

И вот ещё строфа одна –
Над домом полная луна
Над садом полная луна,
Над летом – полная луна.

Судьбу свою на склоне лет,
вручил я свите Аполлона.
В надежде свой оставить след,
в тенистых рощах Геликона.

Но поздно к музам приобщил,
меня учитель - опыт жизни.
Я жил, учился и любил,
Служил как мог своей Отчизне.

Сумей безмолвие построить
Из красноречия сперва,
Тогда оно тебе откроет
Как складывать в стихи слова.

Когда водой любви омоешь
Себя и все дела свои,
Тогда искусство ты освоишь –
Как складывать слова в стихи.

Счастливо и необъяснимо
происходящее со мной:
не радость, нет - я не любима -
и не весна тому виной.
Мир непригляден, бесприютен,
побеги спят,
и корни спят,
а я не сплю,
и день мой труден,
и взгляд мне горести слепят...

То, что во сне не приходило,
Не плыло тенью за спиной –
В чернилах! Верные чернила!
В моей руке перо! Косой

И мелкий почерк на бумаге –
Мой почерк – строчка поползла…
Услышанного сердцем ради,
Я довожу стих добела.

Миг вожделенный настал: окончен мой труд многолетний.
Что ж непонятная грусть тайно тревожит меня?
Или, свой подвиг свершив, я стою, как поденщик ненужный,
Плату приявший свою, чуждый работе другой?

Уж смолкло птиц былое пенье.
Сад пригорюнился, не рад.
С полей доносится осенний
Полынно-жухлый аромат.

Утра осенние мятежны –
Бывает дождь, бывает ветер –
Пронзительный, едва ль не снежный –
Тот самый – настоящий ветер.

Бывает – тучи низко-низко
Плывут, царапая по крышам,
И слышится – зима уж близко…
Вам нет? А мне, так, очень слышно…

Благословен твой подвиг новый,
Твой путь на север наш суровый,
Где кратко царствует весна,
Но где Гафиза и Саади
Знакомы . . . . . . . имена.

Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною чёрною горит.

Достать пролётку. За шесть гривен,
Чрез благовест, чрез клик колёс,
Перенестись туда, где ливень
Ещё шумней чернил и слёз.