Стихи о жизни

Солнцем жилки налиты - не кровью -
На руке, коричневой уже.
Я одна с моей большой любовью
К собственной моей душе.

Совсем не тот таинственный художник,
Избороздивший Гофмановы сны, —
Из той далёкой и чужой весны
Мне чудится смиренный подорожник.

Я хочу сказать спасибо Богу...
За каждый прожитый мой день,
За каждый путь, за каждую дорогу,
За то, что я сейчас студент.

Жизнь скоротечная, быстр час,
А мы бежим к концу скорее,
Все потому,что Бог для нас
Готовит что-то уж ценнее.

Старайтесь сохранить тепло стыда.
Всё, что вы в мире любите и чтите,
Нуждается всегда в его защите
Или исчезнуть может без следа.

Кто тише старика,
Попавшего в больницу,
В окно издалека
Глядящего на птицу?

Кусты ему видны,
Прижатые к киоску.
Висят на нём штаны
Больничные в полоску.

Тёмный пасмурный день,
ясный день голубой -
каждый день человек
недоволен собой.

Сеет хлеб.
Изменяет течение рек.
И опять - недоволен
собой человек.

У него за плечами
огни, города.
Всё равно нет покоя
человеку труда!

Сто часов счастья...
Разве этого мало?
Я его, как песок золотой,
намывала,
собирала любовно, неутомимо,
по крупице, по капле,
по искре, по блёстке,
создавала его из тумана и дыма,
принимала в подарок
от каждой звезды и берёзки...

Странно, но жизнь нас сближает не с теми,
Кто нам родня, кто нам сёстры и братья,
С ними бываем мы чувствами немы,
С ними мы ищем в молчаньи занятье,

Остались считанные дни.
Гони их, время! Не тяни!
Но вдруг любой из этих дней,
Где все мгновенья на виду,
Куда дороже и ценней,
Чем тот, которого я жду?

Твердят порой: «Семь бед — один ответ».
Однако жизнь, и это не секрет,
Такой преподнесёт порой «ответ»,
Что пострашней семидесяти бед!

Твердят, что нас вечно смущает бес,
А все наши горести и лишения -
Это суровая кара небес
За всякие прошлые прегрешения.

Ты говоришь, что книги - это яд,
Что глубь душевную они мутят,
Что после книг невыносима явь.
"Избавь от книг, - ты говоришь, - избавь"...