Стихотворение

Вы лежите сейчас на диване
И читаете строфы мои,
И мечтаете, словно в нирване,
О грядущей высокой любви.
Вас волнует стихов мелодичность,
Увлекая в туманную даль,
Где томится безвестная личность,
Погруженная сердцем в печаль.

Золотая осень – дивная пора!
Взор куда не бросишь, всюду есть игра
Разноцветной кисти цвета-маляра,
Что касаясь листьев, разные тона
Подбирает: красные, жёлтые, багровые!–
Красками прекрасными восхищая взоры!

Я не ищу гармонии в природе.
Разумной соразмерности начал
Ни в недрах скал, ни в ясном небосводе
Я до сих пор, увы, не различал.

Плыли горы в лиловом тумане,
Мы в Коджорах встречали зарю.
Вы сказали: я из Гурджани
И по-русски не говорю.

Разве нужен язык аромату?
Разве нужен язык цветку?
И, внезапным волненьем объятый,
Я кивал головой ветерку.

Опять в природе перемена,
окраска зелени груба,
и высится высокомерно
фигура белого гриба.

И этот сад собой являет
все небеса и все леса,
и выбор мой благословляет
лишь три любимые лица.

Как же чувствами замучен,
Нету ночи, нету дня.
Не становится мне лучше,
Ведь не любите меня.

И не вижу жизни смысла,
Всё не ладится у нас.
Безответные все письма,
Огонёк любви угас.

Многие не вернулись
С войны той, уже далёкой.
Многие не проснулись
Смерть принимая до срока.

Но всё же они победили,
Но всё же они отстояли.
Родину страшной силе
Всё таки не отдали.

Сохрани свет своих серебристых сюжетов,
Соловьиное соло средь строк сохрани;
Совершенство сияющих сверху сонетов,
Силу славы стиха сохрани, сохрани.

Вы меня пока не рифмовали,
Несмотря на близость наших душ.
Пьете Вы с другими «Цинандали»,
Познавая вкус кавказских груш.
Я, конечно, Вам еще не ровня,
Статусом на уровне собак,
Мой приют – убогая часовня,
А у Вас в столице – особняк.

Люблю людей, люблю природу,
Но не люблю ходить гулять,
И твёрдо знаю, что народу
Моих творений не понять.

Довольный малым, созерцаю
То, что даёт нещедрый рок:
Вяз, прислонившийся к сараю,
Покрытый лесом бугорок...