Современные стихи

Ночью в лесу
Белый кролик сидел,
Но некому его заметить.

Весь мир, уставший от проблем,
стоял к плечу плечом
и договаривался с тем,
который ни при чём.

О том, чтоб не везли ракет,
которых не везли.
О том, чтоб те, которых нет,
домой к себе ушли.

Когда нас не будет
(а это, представьте, случится,
и что-то такое
давно уже в двери стучится,
да мало ли что,
да и час, как известно, неровен),
когда нас не будет,
останутся Бах и Бетховен,
останется Моцарт
и будет парить

Осторожней выбирайте маски,
Выходя в толпу людей,
Не дарите лживой ласки,
Не толкайте лицемернейших речей.

О масках своих и думать не смейте,
Что они,всего лишь,фальши дитя:
Вы в себе разобраться умейте,
Себя посвятив своим же ролям.

Не сотрёт нам из памяти время ничем,
Как, надев кто шинель, а кто китель,
Наши предки бесстрашно в военную темь
Уходили на верную гибель.

Здравствуй, Егор,
закадычный мой школьный друг.
Егор, у меня тут такие новости, охуеть:
Про Шевчука мой пост, говорят,
читал сам Шевчук.
Ты ж любил его "это всё" под гитару петь.
Где с тобою росли - всё было очень большим:

Полутона, полунамёки,
Полушептанья вечеров…
Люблю, когда ложатся строки
Под треск в печи горящих дров –

Ложатся медленно и верно
На, с уголком замятым, лист,
Что с поведением примерным,
Как средней школы медалист

Порой на ум приходят мысли,
Взять с полки книжку что читал,
Давным-давно ещё мальчишкой,
Страницы молча пролистав,
Взглянуть на редкие картинки,
На шрифт в названии иной,
Прочесть абзац до половинки, –
Вернуться в мир такой родной,

«Такая снежная зима...»,
«Мороз, людей объединяет...»,
«Пойдём, лепить снеговика...»,
«Давай, поедем на трамвае...».

«Февраль. Зима разбушевалась...»,
«Зима. Кругом белым-бело...»,
«Снежинка на ладонь упала...»,
«Афина», «Белоснежный двор».

Что такое свет?
Солнца яркий луч?
Когда в небе нету туч?
Не существует грусть?
Нет, любезный фантазёр, это не радость,
Она лишь отблеск словно сладость,
Среди холодноватых мрачных дней,
Несущих грязную ту праздность,

Сердце вольноотпущено или вольноотпизжено?
Слишком уж много вокруг матерьяла писчего…
Тело, квартира, город, страна — тюрьма.
Я задыхаюсь, я просто схожу с ума.

Со мною вот что происходит,
Мой внук орудие наводит
На города земли чужой.
Куда ракета попадает
Об этом он и знать не знает,
Он щи с черняшкой доедает
У бодрой кухни полевой.