Философская лирика

Ночь.
Отмыкается плотина.
И медленно, почти незримо,
По Истре проплывает мимо
Не только муть, солома, тина,
Но цвет люпина, зерна тмина
И побуревшая от дыма
Неопалимая купина
Из Нового Иерусалима.
И, как из Ветхого завета,

Пустота в тишине зал
Только сердца упруг стук
Я тебя уже не ждал
Завершая земной круг

Ты мой павший как стон струн
Непроросший в камнях всход
Словно тень золотых рун
На стальных зеркалах вод

Первая лира, поэт, создана первоприхотью бога:
Из колыбели — на луг, и к черепахе — прыжок;
Панцирь прозрачный её шаловливый срывает младенец,
Гибкие ветви сама ива склоняет к нему;

Листья, как звёзды... Мети метла,
Чтобы сметать красоту такую.
Я иду от угла до угла -
Можно подумать, что я танцую.
Имя мне "дворник" - я не "джамшуд" -
Русский поэт и шашист при этом.
В Яхроме Шашки также метут,
Чтобы вымести... Мне, поэту,

Ложь
Поначалу в самых мелочах,
А дальше — больше, гладко, без заминки,
Как будто в ясных солнечных лучах
Бесчисленные плавают пылинки.

Не туманами, что ткали Парки,
И не парами в зелёном парке,
Не длиной,— а он длиннее сплина,—
Не трезубцем моря властелина,—
Город тот мне горьким горем дорог,
По ночам я вижу чёрный город,
Горе там сосчитано на тонны,
В нежной сырости сирены стонут,

Любить. Молиться. Петь. Святое назначенье
Души, тоскующей в изгнании своём,
Святого таинства земное выраженье,
Предчувствие и скорбь о чём-то неземном,
Преданье тёмное о том, что было ясным,
И упование того, что будет вновь;

Любовь сказала лжи: - Не трожь!
Святое чувство не тревожь!
Но засмеялась ложь в ответ:
- Ведь без меня любви-то нет.

В эти мартовские ночи,
нимбом света с позолотой,
лик луны лучом отточен,
свет волшебной льётся нотой.

В воздухе весеннем тайна,
ночь пьянит и будоражит.
В мире лунном и бескрайнем
Орион стоит на страже.

Священная обитель Духа -
источник чувств моей души.
настрой на праздник орган слуха,
услышь мелодию в тиши.

Игру на скрипке Паганини,
шум леса, трели соловья,
певучий отзвук клавесина
и песни славки у ручья.

Всегда чего-нибудь нет,-
Чего-нибудь слишком много...
На все как бы есть ответ -
Но без последнего слога.

Свершится ли что - не так,
Некстати, непрочно, зыбко...
И каждый не верен знак,
В решеньи каждом - ошибка.

Месяц май, весна в разгаре,
Барабанит дождь.
Утро, сыро на бульваре,
Мокнет хмурый вождь.

Тени пляшут в хороводе,
Кругом голова.
Как в небесном переходе,
Поля кружева.