Стихи о вдохновении

Ты верна, и, наверное, нет уж верней,
Никого, знай, что это взаимно.
Неземная, ты верно Земная моя,
Иноземная, то и не видно.
Коли пламя бушует, пылает в груди,
Ты отдушина, сердцу отрада.
Станет нужно, ты дверцы души отворишь,

Среди рассеянной Москвы,
При толках виста и бостона,
При бальном лепете молвы
Ты любишь игры Аполлона.
Царица муз и красоты,
Рукою нежной держишь ты
Волшебный скипетр вдохновений,
И над задумчивым челом,
Двойным увенчанным венком,

Люблю, когда из ниоткуда
Жасмина дивный аромат
Неведомым раздумью чудом,
Минуя тысячи преград,

Ко мне ночами проникает
И, сговорившись с тишиной,
Меня врачует, словно знает
Как мне необходим покой.

Мои мечты стремятся вдаль,
Где слышны вопли и рыданья,
Чужую разделить печаль
И муки тяжкого страданья.

Я там могу найти себе
Отраду в жизни, упоенье,
И там, наперекор судьбе,
Искать я буду вдохновенья.

Что заставляет каждый день
Меня перо макать в чернила?
Не скрою, есть хандра и лень,
Но есть совсем иная сила

Та, что протягивает мне
Свою надёжную десницу,
Та, что въезжает на коне
С победою в мою темницу.

Неужели мы заперты в замкнутый круг?
Неужели спасёт только чудо?
У меня в этот день всё валилось из рук
И не к счастию билась посуда.

Откуда я так слышу слово?
Что за миры со мной ведут
Свои ночные разговоры?
Что за миры меня влекут,

Даря мне знания и чувства,
И понимание вещей,
Ключи ремёсел и искусства,
И строй оратора речей.

Туман да изморось с утра.
Осенних с каждым разом больше
Штрихов. Ну что ж вы, мастера,
Теряетесь – точите ж тоньше

Карандаши, берите лист,
Берите соус и сангину!
Он превосходнейший артист –
Сентябрь – для любой картины.

Полутона, полунамёки,
Полушептанья вечеров…
Люблю, когда ложатся строки
Под треск в печи горящих дров –

Ложатся медленно и верно
На, с уголком замятым, лист,
Что с поведением примерным,
Как средней школы медалист

Пока не требует поэта
К священной жертве Аполлон,
В заботах суетного света
Он малодушно погружён;
Молчит его святая лира;
Душа вкушает хладный сон,
И меж детей ничтожных мира,
Быть может, всех ничтожней он.

Прах Мирры Лохвицкой осклепен,
Крест изменён на мавзолей, —
Но до сих пор великолепен
Её экстазный станс аллей.

Весной, когда, себя ломая,
Пел хрипло Фофанов больной,
К нему пришла принцесса мая,
Его окутав пеленой...

Ветра шумели, шли дожди,
Сверкали красок россыпи!
Где Вы блуждали эти дни?
Когда меня Вы ...
Ну, хорошо – покинули!
Кому, дарили Вы стихи?
В часы умильной осени!

/26.08.19 – 04.11.19/

***