Листья

А в старом парке листья жгут,
Он в сизой дымке весь.
Там листья жгут и счастья ждут,
Как будто счастье есть.

Но счастье выпито до дна
И сожжено дотла, -
А ты, как ночь, была темна,
Как зарево - светла.

Осыпаются листья, в которых
затаился и жил для меня
еле слышный, немолкнущий шорох
отгремевшего майского дня.
Эти самые листья весною,
недоверчивым, вкрадчивым днём,
содрогнуло короткой волною,
опалило внезапным огнём.
И раскаты горячего грома

Осенний пожар полыхает в лесу,
плывут паутин волоконца,
тяжёлые капли дрожат на весу,
и в каждой по целому солнцу.
Какой нерушимый сегодня покой,
как тихо планируют листья...
Хочу вороха их потрогать рукой,
как шкурку потрогала б лисью.

Ветрено!
Ветрено,
Ветрено,
Вся земля
Проветрена!
Ветер листья с веток
Разогнал по свету:
Липовый,
Берёзовый,
Жёлтый лист
И розовый,
Красный,
Разноцветный,
Старый лист газетный…
Солнечно,
Ведренно…

Горюет ясень: - Осень!
Мы листья скоро сбросим!
- Ах, ясень-ясенёк,
Далёко тот денёк!

Ещё ты покрасуйся,
В моё окно посуйся,
Потешь меня, утешь!
Ты так ветвист и свеж!..

Листья улетели
Вслед за птичьей стаей.
Я по рыжей осени
День за днём скучаю.

Небо загрустило,
Солнце унывает…
Жаль, что осень тёплой
Долго не бывает!

Такого, как он, великана
я в жизни своей не видал.
Из чёрной земли вытекал он
и в синее небо впадал.

И листья как волны мелькали –
по солнцу на каждой волне.
И шустрые птички мальками
сновали в его глубине.

Долги дни короткие. Ветви в небе скрещены,
Чёрные и чёткие, точно в небе трещины.
Плач берёз потупленных...Пни дождём разварены,
Точно замков кукольных древние развалины.

Сядем здесь, у этой ивы,
Что за чудные извивы
На коре вокруг дупла!
А под ивой как красивы
Золотые переливы
Струй дрожащего стекла!

Мама Ежиха, затеяв уборку,
Стала труху из перины трясти.
И попросила Ёжика в норку
Для новой перины листвы принести.
Ёжик подумал: «Такую перину
Я соберу в полминуты на спину!»
Ёжик клубком по листве покатился
И в незнакомом лесу очутился.

Когда я гляжу на летящие листья,
Слетающие на булыжный торец,
Сметаемые - как художника кистью,
Картину кончающего наконец,

Многоэтажный этот дом
Не знает праздного безделья.
Упорным занят он трудом
От купола до подземелья.

Здесь ловят солнце зеркала
В лаборатории высокой.
И движутся внутри ствола
Добытые корнями соки.

Страницы