Стихи о природе

Октябрь.
Ох, табор!
Трамваи скрипучи -
кибитки, кибитки!
Прохожие цугом -
цыгане, цыгане!
На чёрном асфальте -

Люблю октябрь, угрюмый месяц,
Люблю обмершие леса,
Когда хромает ветхий месяц,
Как половина колеса.
Люблю мгновенность: лодка... хобот...
Серп... полумаска... леса шпиц...
Но кто надтреснул лунный обод?
Кто вор лучистых тонких спиц?

Она стояла у забора
Когда он был босым мальчишкой.
Худым, в веснушках, чернобровым –
Задумчиво читавшим книжку.
Она стояла у забора,
Когда вертя карандашом
Он что-то написал про горы,
Бросая вдаль пытливый взор.
Она смотрела улыбаясь –

Она цветёт, благоухает,
Чаруя - голову кружит,
То ветерок её ласкает,
То лучик солнца пробежит.

К ней все желают прикоснуться,
Порой нередко и сорвать,
В пьянящий запах окунуться,
Тайком домой его забрать.

Как будто всё, что есть в бору,
Собралось на опушке:
Здесь и лучи, и тень в жару,
И голос той кукушки,
Грибы находишь по утру,
Несёшь малину в кружке…

Опять в природе перемена,
окраска зелени груба,
и высится высокомерно
фигура белого гриба.

И этот сад собой являет
все небеса и все леса,
и выбор мой благословляет
лишь три любимые лица.

Поезд ушел. Насыпь черна.
Где я дорогу впотьмах раздобуду?
Неузнаваемая сторона,
Хоть я и сутки только отсюда.
Замер на шпалах лязг чугуна.
Вдруг - что за новая, право, причуда?
Бестолочь, кумушек пересуды...
Что их попутал за сатана?

Опять незримые усилья,
Опять невидимые крылья
Приносят северу тепло;
Всё ярче, ярче дни за днями,
Уж солнце черными кругами
В лесу деревья обвело.

Осенний лист, чужой, казалось бы,
Опавший. Чужим лишь кажется на миг.
И хрупкое растение, обнявши,
И дождь, и снег разделит на двоих,
Став частью целого однажды.
Пока же солнце золотит
Лучами, греет их обоих,
Прекрасно зная, что на миг.

Миновало лето,
Осень наступила.
На полях и в рощах
Пусто и уныло.

Птички улетели,
Стали дни короче,
Солнышка не видно,
Тёмны, тёмны ночи.

Мои пальцы из рук твоих выпали.
Ты уходишь — нахмурила брови.
Посмотри, как берёзки рассыпали
Листья красные дождиком крови.

Осень бледная, осень холодная,
Распростертая в высях над нами.
С горизонтов равнина бесплодная
Дышит в ясную твердь облаками.

Осень.
Стонут осы
вдоль земли сырой.

Атакуют осы
сахарный сироп,
и петляют осы -
ассы у веранды.

Кто сказал,
что осень -
это умиранье?

Осень осеняла
Пушкина и Блока,
ливнями сияла
в облаках-баллонах.