Стихи об осени

Он хотел написать о любви,
О губах, о глазах, о ресницах,
Но ключи к сердцу той красоты
Потерял на какой-то странице.

Он искал, перелистывал, но...
Не найти в океане волнистом,
Ветер на пол роняет блокнот, –
Вот!

Коньяк в графине - цвета янтаря,
что, в общем, для Литвы симптоматично.
Коньяк вас превращает в бунтаря.
Что не практично. Да, но романтично.
Он сильно обрубает якоря
всему, что неподвижно и статично.

Вот только вдуматься на миг
Как удивительна природа...
Возьмём к примеру непогоду,
Что в ней такого может быть?
Который день идут дожди...
Идут. И что же тут такого?
Да, ничего, а ведь могли
Случайно ледяной волной
Упасть с приличной высоты

Медлительной чредой нисходит день осенний,
Медлительно крутится жёлтый лист,
И день прозрачно свеж, и воздух дивно чист -
Душа не избежит невидимого тленья.

Мне сорок девять лет и потому, быть может,
Мила мне поздней осени печаль.
Мил лес, что сбросил летних листьев кожу,
Мила туманом вытертая даль.

Ах, эта московская дивная осень,
Опять я в тебя влюблён.
И вновь собираю листья горстями,
Как бусы забытых времён.

И также учусь держаться на месте,
Но плаваю... Всё невпопад...
Из сердца уходят остатки смущенья,
Как вечный души листопад.

Небрежно сквозняком открыла
Окно и с холодом вошла.
Немногим более ей было
Лет сорока. Она прошла

До кресла, потянув за шторы,
Уселась – плюхнулась в него
С каким-то девичьим задором,
Не объясняя ничего.

Читайте друзья прекрасные книги,
Коснитесь мысленно вдумчивых строк,
В них вкладывал душу гений великий! –
Найди его в строках, коль к встрече готов!

2019

Не знаю, быть может и сбудется
Когда-то желанье моё…
Да только с неделю распутица
И дождь нескончаемый льёт,

И ветер такой, будто рыскает
Повсюду с охранки фискал,
И тут же – промчится – обрызгает
По лужам водитель-нахал,

Уж вещий ворон каркал над дубровой,
И мертвенного пурпура ветвей
Вихрь не щадил, свободный и суровый,
Как древнего величия царей…

Поднялся шум; свирелью полевой
Оглашено моё уединенье,
И с образом любовницы драгой
Последнее слетело сновиденье.
С небес уже скатилась ночи тень.
Взошла заря, блистает бледный день —
А вкруг меня глухое запустенье...
Уж нет её... я был у берегов,

Гаснут розовые краски
В бледном отблеске луны;
Замерзают в льдинах сказки
О страданиях весны;

Светлых вымыслов развязки
В чёрный креп облечены,
И на празднествах все пляски
Ликом смерти смущены.