Лирика

Начнём судить, где чья вина,
никак без горьких слёз,
сугроба белая спина
у белых ног берёз.

Длиннее вечер стал на треть,
есть время - говори,
у окон тянут теней сеть
худые фонари.

На памяти - небо без звёзд,
и сумрачных дней череда,
но золотом листья берёз
сверкают под корочкой льда.

И воздух глотаю взахлёб,
и лужу глубокую вброд,
и талую воду сугроб
ладонями белыми пьёт.

Золотится берёзовый локон,
щедрый август дарами богат,
и окрашен рябиновым соком
уходящего лета закат.

На молву не ссылайся людскую
и расстаться со мной не спеши,
журавли по гнездовьям тоскуют,
а по ним - на пруду камыши.

Мелькают дни, мелькают лица,
и роща красками пестрит,
берёза хочет откупиться
от стужи золотом листвы.

Тревожат барабанной дробью
дожди фонарь и тихий двор,
и от бессонницы снадобье -
вечерний долгий разговор.

/Маме/

Полосы дождя, зеркало пруда...
Слышно ли грозу в мире зазеркальном?
Или глушит звук тёмная вода?
Слышала ли ты мой напев прощальный?..

Его на землю занесло
Непостижимыми путями.
Не понимали мы его —
Ещё бы — Инопланетянин!

Своих-то тоже не всегда
Понять пытаемся пророков.
Годами с нами обитал,
Но жил ужасно одиноко.

Как беззащитна наша жизнь,
В просторах океанов неба.
В неё меж полюсную высь,
Бросаем всё: атом, гарь и пыль от бега.
Спешим, в неведомы края,
Под стук метала автоматов.
Где человеческая судьба,
Вся под прицелом дядей сватов.

Как ненастное небо мечтает о солнечном свете,
Как сухая земля — о живительных звонких дождях,
Как деревья зимой — о ветвях молодых в первоцвете,
Сентябри — разливаться багрянцем в рябинных кистях,

Когда над рекою парила душа,
А ветер шумел в молодых камышах,
А солнце купалось в летучей волне,
А ветви черемух цвели по весне,

Кто-то вышел из дома, побрёл по цветущему полю —
Только кепка мелькает в росистой высокой траве...
Это снится свобода, стремленье на вольную волю,
Это снится тоска по просторной, безлюдной земле.
 
И — была не была —  я сегодня проснусь на рассвете

Лишь бы небо пролилось в стихи!..
Между строчек шумело дождями,
Говорило со мной вечерами
И спасло от осенней тоски...

Не писала давно ничего.
И живу — не поверишь — иначе:
Затворилась на маленькой даче,
А в округе — совсем никого.

Луну ласкают перья облаков,
над городом, застывшим в полусне.
Под песни беззаботных ветерков
она смеется в темной вышине.